Lee Testa

Doring, la SOPA de México; ACTA, la SOPA del mundo.

2012-01-24T15:38:00.006-06:00

http://www.etcetera.com.mx/articulo.php?articulo=11119

www.proyectofedora.org/mexico/2010/06/18/acta-otro-atentado-contra-nuestras-libertades-%C2%A1no-lo-permitas/

www.impi.gob.mx/work/sites/IMPI/resources/LocalContent/2361/32/Texto_Oficial_Acta.pdf

http://www.animalpolitico.com/2011/12/la-leydoring-un-intento-de-revivir-acta/

www.solar.org.ar/spip.php?article919

PRImero muerto

2011-12-05T00:40:00.008-06:00

Hace cincuenta años se designaba al nuevo presidente tiempo antes de las elecciones, desde el gabinete, como al jefe el general o el capo al familiar: con la certeza mecánica de nombres designados en escalones inmediatos.
Hoy en día nos gusta creer que no existe dicha certeza. Que podemos elegir, que todo puede pasar y que, por el bien del país, no los dejaremos volver.
Por alguna razón, parece que aún puede ser diferente. Parece.

One More Red Nightmare (u "Otra Krimsonada")

2011-11-21T13:34:00.001-06:00

Esto es música y no maromas.

-------------------------------
King Crimson, One More Red Nightmare del álbum Red (1974)

¿Sabía ud.

2011-11-11T17:23:00.002-06:00

...que el tiempo es una ilusión que genera el cerebro, por reflejo, para poder pensar el movimiento como la diferencia de dos instantes separados?
Cuando el cerebro se olvida del tiempo todo límite se difumina.

11/11/11

2011-11-11T11:11:00.002-06:00

Esperé más de diez años.
Es fecha.
AUM

A penny for the acid

2011-10-31T22:26:00.012-06:00

Nueva regla: esta noche de brujas no tema que un extraño meta drogas en los dulces de sus hijos y póngalas usted mismo. En los Estados Unidos probablemente sea lo más saludable que coma en todo el día. ¡Háganlo! ¡Pongan droga en los dulces de los niños!

Sé lo que deben estar pensando (...) no puedes simplemente decidir darle a un montón de niños inocentes, libres de droga, alguna clase de psicodélico. ¿Qué tal si reacciona mal con su Wellbrutin, con su Albilify, con su Adderall, con su Ritalín o con su bebida energética Monster?

Los niños ya consumen drogas, sólo que consumen las drogas equivocadas. Ingieren una combinación de azúcares procesadas (...) y porquerías de fármaco que hacen estrecha a la mente, como el ritalín. No abre sus mentes, las "nivela" y las "controla". Se trata de mantener a los niños inquietos en jaque, o, como lo llamábamos antes, hacer de padres.

El Adderall es la droga de elección hoy en día. ¡Qué diversión! No sé qué disfruté más, si las fiestas extremadamente enfocadas o los textos produndamente detallados.

(...)

No existe una relación directa entre un genio y el ácido, pero [la alabanza de Steve Jobs hacia el ácido] es más de lo que algún genio haya dicho sobre las barras de chocolate.
Si no fuera por el ácido podrías no tener un iPod, y definitivamente no tendrías mucha de la mejor música que hay en él.
(...)
--------------------------------------------------------------

Click para ver video - Maher: ‘Acid will be the healthiest thing’ your kids eat all day | The Raw Story

Tiempos modernos (beta)

2011-10-24T12:00:00.007-05:00

Caravan Palace - Suzy (Axel)

Diablo Swing Orchestra - Gunpowder Chant

The Mars Volta - L'Via L'Viaquez (Rafa)

Los Dorados - Acapulco Golden

Mercedes Band - Voodoo (Karen)

Mr. Bungle - Mary Go Bye Bye (Mario)

Gorillaz - Every Planet We Reach Is Dead

Rodrigo y Gabriela - Diablo Rojo (Miriam)

John Butler Trio - Ocean (Leo)

Toe - Goodbye (Rubén)

Gil, Cartas & Tuey - The Lonely Hippo

¿Un vaso "de" agua?

2011-10-21T22:19:00.010-05:00

No obstante —oh paradoja— constreñida
por el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma
-José Gorostiza, Muerte sin fin

La realidad es absurda.
Si algo le pareciera congruente, real u objetivo, si un discurso le convence, desconfíe. Probablemente se trate una mentira fabricada, racionalmente verosímil, cuya cotidiana repetición impide el desarrollo de la conciencia; como toda enseñanza -si bien potencia la operatividad pragmática-, enjaula a la mente en un modelo de esquemas. Mente-modelo-realidad. La triple entente que enseña a aprender a aprender.
El universo tiene forma de cerebro.

Entre líneas

2011-10-18T21:46:00.005-05:00

"Pienso [que para alcanzar la verdad debo dudar de todo lo que no me brinde una certeza, como mis sentidos, conocimientos, percepción de la realidad y ultimadamente la existencia del momento en que reflexiono estas dudas, pese a lo cual no puedo dudar que dudo], luego [sé que] existo"

-René Descartes, Meditaciones metafísicas, 1641

2011-09-30T22:05:00.003-05:00

Benoit B. Mandelbrot fue el padre de la geometría fractal.
La B. significa Benoit B. Mandelbrot.
(cuya B. significa Benoit B. Mandelbrot....)

Fragmento de "Las nuevas ciencias y las humanidades"

2011-09-24T19:02:00.002-05:00

La palabra cibernética proviene del griego. Significa el arte del piloto que conduce la nave y que maneja el timón según los embates de las olas y los vientos, y según el puerto a que se dirige. Es un conocimiento por objetivos.

---------------------------------------------
González Casanova, Pablo, "Interdisciplina y complejidad" en Las nuevas ciencias y las humanidades: de la academia a la política, UNAM (2004), pág. 60

Los olvidados

2011-09-15T14:57:00.000-05:00

"(...) la vieja mística, falacia esencial, de la cultura del ácido [es] la desesperada asunción de que algo, o al menos alguna fuerza, tiende una luz al final del túnel"

Hunter S. Thompson

«Desde la infancia me bombardearon con delirios de grandeza. Con los cuentos, las historias que conocemos antes de escucharlas -sueños prefabricados-, me hicieron creer que por el simple hecho de nacer a la sombra de sus alas, la grandeza me esperaría en algún momento del camino. Lo que no me dijeron fue que el camino no se recorre por sí solo. Es decir que, como el predestinio no me indicó cuándo debía partir -o siquiera que debía hacerlo- jamás lo hice. El sopor de las ficciones me dejó durmiendo en mis laureles años antes de iniciar la carrera -que por cierto, terminó antes de despertar.

Me enseñaron a esperar, no a buscar. Me enseñaron a habitar con discresión, no a construir. Me enseñaron a protestar en orden porque las revueltas son cosas de bárbaros. Me enseñaron a consumir, no a producir. Me regalaron una penca ostentosa y multicolor; lucía tan abundante que pronto se acabó. Con los restos construí un ídolo que imaginé faro para indicar al destino dónde encontrarme. Hice del hambre una prueba de fe hasta que fue necesario comer su carne para poder escribir: "Desde la infancia...".»

En el reverso de la hoja decía "Carne divina, revela la verdad sobre tus ciclos" debajo de "Los olvidados". Enrollé la hoja y, tras meditar unos segundos, anoté: "Un millón se reirá de la tragicomedia humana; el artista disfraza su mensaje para filtrar al público". Luego la guardé, cerré la botella y la arrojé de vuelta al mar.

2011-08-17T18:06:00.001-05:00

No maten al monstruo; es nuestro reflejo, pero eso no es culpa suya.

Cruz

2011-08-13T15:11:00.007-05:00

Así como se expulsó a los comerciantes de los templos, se expulsó a los judios de su tierra. De este modo los templos quedaron abandonados, y cuando los comerciantes volvieron así los encontraron. Las ropas, los libros, los objetos sagrados, ahí estaba todo. Sin embargo, por razones desconocidas nada fue víctima de la carroña humana. Por el contrario, al día siguiente todos los templos abrieron sus puertas; los sacerdotes vestían atavíos rituales enriquecidos con los símbolos del poder: una cápita de oro y la cruz que significa la muerte, la cruz que significa el ideal que suplantan, la cruz que oculta el significado real de la historia, la cruz que lo ata, que lo mantiene clavado, la cruz que cargamos, que sostenemos, que mantenemos erguida porque nos salva.

¿Qué nos preocupa?

2011-07-18T14:46:00.006-05:00

Hacer click para ver la imagen completa.

Starless

2011-07-01T00:00:00.005-05:00

Sundown dazzling day
Gold through my eyes
But my eyes, turned within, only see
Starless and bible black

Old friend charity
Cruel twisted smile
And the smile signals emptiness for me
Starless and bible black

Ice blue silver sky
Fades into grey
To a grey hope that, oh, yearns to be
Starless and bible black

Traducción:

Puesta de sol, día deslumbrante
Oro a través de mis ojos
Pero mis ojos, vueltos dentro de sí, sólo ven
Sin estrellas y biblia negra

Caridad de viejo amigo
Sonrisa cruel y torcida
Y la sonrisa me indica un vacío
Sin estrellas y biblia negra

Cielo plateado, azul como el hielo
Se desvanece en gris
En una esperanza gris que, oh, anhela ser
Sin estrellas y biblia negra

---------------------------
King Crimson, Starless del álbum Red (1974)

Formación:
Robert Fripp - Guitarra y mellotron
John Wetton - Bajo eléctrico, voz
Bill Bruford - Batería y percusiones
David Cross - Violín
Mel Collins - Saxofón soprano
Ian McDonald - Saxofón alto

....1=1=1=1

2011-06-20T18:30:00.003-05:00

Si relees esta nota significa que atraviesas el mismo dilema del que ahora salgo. La duda parece inmemorial: surgió mucho antes de mi nacimiento, cuando, en algún momento, decidí ser inmortal. Aunque no me enorgullece semejante vanidad, negarla sería absurdo: la tengo grabada en la médula espinal, en cada célula de mi ser: mientras existan las condiciones lo volveré a hacer, no importa cuánto me esfuerce en cultivar otra cosa, es como un yerbajo a la sombra de un roble. Y conforme estas vanidades se adueñan del mercado, todo es mucho más sencillo, cotidiano, incluso menos doloroso que la consulta con el médico. Dos, tres muestras, una cuota por criogenia y no sabes más. No vuelves a oír de clonación hasta el día en que te devuelven a la vida y te desconoces por completo:

-Te llamas Tal, y eres esto, êsto y Esto. Antes de morir calzabas del ocho. Tu propósito en la vida es rellenar esos zapatos -luego te entregan esta nota.

Sé que suena completamente absurdo pensar en un designio predestinado, en la suspensión del libre albedrío; también sé que aunque no desprecias la vida, sabes que sin muerte se rompe un equilibrio; y lo sé porque somos la misma persona y pienso igual que tú. Es por el mismo motivo que nos regalo esta nota: para que puedas ocuparte de cosas más relevantes que un dilema cuya respuesta es inequívoca como tu existencia. La interrupción de la cadena es una alternativa demasiado fantástica, fuera de nuestra naturaleza.

Es deber recuperar la sabiduría de vidas pasadas para obtener las herramientas que te permitan nuevamente estrellarte contra el suelo y así seguir alisando el terreno: prepararlo para las generaciones venideras; orquestar toda la industria de la Mente en una interminable pugna por superar esta imperfección inequívoca, como nuestra existencia.

Atte.
Tú

2011-06-15T00:53:00.006-05:00

Antes de Marx el conocimiento era pretexto para permanecer interpretando el mundo.
Después de Marx el compromiso social se volvió conocimiento.

1/1

2011-06-03T11:00:00.000-05:00

Muérdeme. Mejor que me muera de rabia a que me muera de hambre. Mejor ceder la razón al arrebato que extinguirse sofocado en una oquedad tan llena de sí, tan llena de todo, que termina por no ser más que un hueco. Mejor estallar un instante, un destello, para siempre, a la parsimoniosa calcificación de un bosque petrificado.

Muerde con fuerza, cierra tus fauces. Destrózame el cuello. Róbame la posibilidad de renunciar a la libertad, a la vida. Porque si se gesta la menor duda o te sorprende el menor descuido acabarás de cabeza, de espaldas, inmóvil... y te aseguro que me tomaré mi tiempo contigo.

Epifanía

2011-05-30T12:00:00.003-05:00

Inhalo con la imagen de tu rostro fija en la mente. Contengo la respiración mientras examino las líneas que simulan tus facciones y las manchas que forman los ojos, el pozo de la locura. Exhalo y sigo con la mirada el humo que se expande hasta desaparecer en la sombra. Recargo la nuca en la pared y escucho un susurrar en mi oído; una voz nueva, pero vagamente familiar; una voz que acelera al corazón, vacía el estómago y nubla los pensamientos. Al límite de mi campo visual veo tu silueta ondulada en la sombra del humo. Miro de reojo y sé que sonríes pero no respondo, permanezco inmóvil. Es un hermoso deja vu, es el eco de otra memoria, el reflejo de un texto antepasado. Ya sé que de levantarme desaparecerías de vuelta en la neblina, así que espero echado, a que lleguen los primeros rayos de luz, a que se fundan contigo, a que te hagan invisible hasta mañana. Quizá sea cuestión de tiempo, quizá sea circunstancial. Quizá sean demasiadas drogas. Quizá sea un delirio de soledad y silencio. La única certeza son las caras que seguirán girando para ayudarme a decidir.

Alienus

2011-05-01T12:00:00.009-05:00

La pantalla es vieja y parpadea. Es absurdo que un equipo tan sofisticado tenga una pantalla tan jodida. Después de algunas horas todo parpadea, todo brilla como un espectacular de neón blanco.
Y luego el café. Y luego la silla. Y luego los pies.
En ocasiones, hastiado, comienzo a preguntarme qué es lo que busco, pero nunca lo sé. Y eso es más absurdo. Es cansado y aburrido. Estoy seguro de haber dejado pasar más de una cosa por alto, pero realmente no importa. Rara vez aparece algo lo suficientemente grande o siquiera claro como para comenzar a considerarlo veraz. Hace unos años elaboré unas fórmulas para calcular el promedio de páginas que leía a diario. Olvidé la fórmula, pero recuerdo que el resultado tenía cuatro cifras.
Nombre, edad y país. En ocasiones una fotografía. Luego los archivos.
Cada gran hallazgo amerita un bono salarial. Pero es una cuestión más que nada de suerte. Es absurdo. Aunque la atención cuenta. Igual nunca he hecho un gran hallazgo. Nimiedades y falsas alarmas. Hay que aprender a leer, a identificar la clase de texto para descartar los que no están "cargados". El gran problema es discernir un argumento teatral de aficionado o un cuento policíaco de algún texto "cargado". A la mitad de la historia me doy cuenta que habla de lugares inexistentes o que los personajes tienen nombres de broma (Abstinencia confiesa asesinar a su esposo Pitus Largus por una infidelidad). Entonces tengo que descartarlo y abrir otro que, seguramente, tampoco tendrá nada. Muchas veces me quedo con las ganas de terminar de leer esas historias.
Me parece absurdo que exista una mente tan paranóica como para orquestar esta rama en la empresa. O simplemente tan ociosa como para reflexionarlo. Igual no me importa porque no firmo los cheques, sólo los cobro. Pero no tiene sentido creer que pueda salvarse el mundo revisando los servidores que almacenan los archivos de los usuarios. Suena enfermizo y ciertamente nos contagia. Digerir tanta mierda diariamente debe causar algún daño. Y retenerlo debe dañar aún más. Por eso nunca sé si estoy leyendo sobre algo que ya había leído anteriormente, porque permanentemente trato de olvidar. Por eso nunca sé si recuerdo algo propio.
El protagonista de mis sueños es una mancha antropomorfa que parpadea y habla mudo: con letras, con faltas de ortografía, con guiños, chistes, cartas, amenazas, chismes.
Somos el aparato escatológico de la colectividad virtual. Un aparato que, evidentemente, no es rentable.

Fantasía

2011-04-25T23:36:00.007-05:00

FUCK JONAS BROS. & HIGH SCHOOL MUSICAL!!!!

Tocata y fuga en re menor

Noche en el Monte Calvo

La consagración de la primavera (partes 1 y 3)

El cascanueces (partes dos y cuatro)

----------------------------------------

De la película Fantasía, de Walt Disney (1940)
Música de Joan Sebastian Bach, Modest Mussorgsky, Igor Stravinsky y Piotr Ilich Tchaikovski, respectivamente.

YosoY

2011-04-04T00:00:00.009-05:00

Escribir acerca de la piedra sobre la que labro estas palabras no implica dificultad alguna. Por otro lado, referirme a éstas significa una complicación porque este texto será traducido. De hecho la versión que tiene ante sus ojos ha atravesado numerosas alteraciones y ha perdido por completo su vitalidad alegórica, material y primigénea: la ha olvidado. Del ronroneo esdrújulo, hexasilábico, cuyo sonido congelaba a la idea de la piedra en el aire y la hacía caer a nuestros pies, nos quedamos con un puñado de balbuceos disociados y heterológicos que al cabo de los siglos reducirán la distinción entre tal piedra y el resto del mundo a una referencia contextual. Pese a todo, nunca es lo mismo la palabra que la piedra, aún con la palabra piedra en ella, o la palabra mundo o la palabra palabra, pues no será más que un mundo de piedra y quizá menos que eso; acaso un reflejo aproximado de la autoreferencia: un pretexto para asociar a la piedra con el propio lenguaje, con las imágenes familiares, la memoria que se arrastra al presente: un símbolo; una referencia que la separe y estreche del común denominador: uno.
Que si uno es la piedra o la piedra es una, o si las palabras y la luz nos engañan para hacernos creer que lo falso es y que las distancias existen junto con el movimiento y el azar: nada de eso cabe en mi testa dura, pétrea, ahíta de símbolos labrados que debo pregonar antes de comprender, antes de que se me escurran entre los dedos como el tiempo que acentúa el orden de las ideas que en otro tiempo parecieron invisibles.

The Music Scene

2011-03-22T19:14:00.011-06:00

-------------------------
Blockhead, The Music Scene (2010)
Animación y dirección de Anthony F. Schepperd

The music scene
has got me down
‘cause I don’t want
to be a clown

We called that a joint
----
La escena musical
me ha echado
porque no quiero
ser un payaso

Llamábamos a eso una unión

Cabezas de cera II

2011-03-16T00:00:00.005-06:00

(CDC I)
Indomable

En vivo en el programa de televisión "Acústico"

Prismática

En vivo en el Museo de la Ciudad de México

Al aire

En vivo en el Museo Nacional de las Culturas Populares de México

http://www.jornada.unam.mx/2011/01/20/index.php?section=cultura&article=a06n1cul

Antinomia

2011-03-12T17:11:00.011-06:00

Restos de tierra se alojan, dispersos, en una hendidura de la piel. Su permanencia, así como la mancha irregular que forman, no son casualidad. Tal información encierra la verdad sobre su momento de origen; o más sencillamente, al conocer dicho momento puede comprenderse la forma que tomó la marca: comprenderla de forma esférica.
La consistencia heterogénea y húmeda de la materia se erosiona progresivamente, levantando el polvo al borde de las hendiduras más sutiles, que, saturadas de una memoria fugaz, vomitan aquellas partículas quelazar cósmico ha desintegrado incansablemente para encontrarlos, cada vez, juntos de nuevo; ruedan haciarriba y desaparecen: no así los restos que me devuelven una mirada hermética, inescrutable. ¿Qué fue lo que pasó? ¿Qué es esa mancha rojiza entre un gajo y otro? ¿Los mantieneunidos o sesconde? ¿Está todo junto o separado? ¿Será la infeliz coincidencia que depositó algún resto de cualquiercosa en el barro al momento de hundirme en contacto con él, o será simplemente quéste contiene un derrame mucho más evidente, trasla ruptura masiva dendiduras, bajoesa mancha irregularyborrosaquemacaparalamente?
-Al carajo -murmuré. Barrí la tierra de mi brazo y debajo sólo quedó una cicatriz: el remiendo rememora que al rasgar el velo, en el instante previo a la explosión de su antinomia, todo es más nítido.

Punto de fuga

2011-02-22T23:14:00.007-06:00

-El caso es que desde la esfera puedes ver la habitación entera. En los bordes se distorsiona la imagen, pero ahí está toda.
-¿Menos la esfera?
-Exacto. Entonces me acerqué a un espejo para ver a la esfera en la misma esfera. Ésta reflejaba al espejo, que a su vez reflejaba su reflejo en el de la esfera. Una proporción más chica cada vez.
-¿Y la viste?
-No estoy seguro, pero no lo creo. Y aunque mis ojos se repetían en cada escala, tampoco pude ver el fondo del túnel, donde estoy seguro que algo se movía.
-¿Algo como qué?
-Como tú.
-¿Por qué lo dices?
-Porque a veces pienso que no salí del túnel... y que todo se mueve por reflejo, menos tú.

2011-02-17T23:28:00.001-06:00

Si cuatro es la unidad y dieciséis la armonía, ocho es el centro.

Se me olvidaba

2010-12-04T14:59:00.002-06:00

que nada puedo dar por supuesto.

|_

|_|¯

Demon Days

2010-10-05T12:07:00.003-05:00

----------------------------------
Gorillaz, Demon Days del homónimo álbum (2005).

In demon days, it's cold inside
You don't get nobody, people sigh
It's so bad, lasting far, but love yourself
Hiding in a hole in there
All the glasses are too big
Bring it back, got to hold it back
To let you do that yet you don't want me back
Before it fall down, falling down, falling down
Falling out to go far from the sun

In these demon days it's so cold inside
So hard for a good soul to survive
You can't even trust the air you breath
Because Mother Earth wants us all to leave
When lies become reality
You numb yourself with drugs and T.V
Lift yourself up it's a brand new day
So turn yourself round
Don't burn yourself, turn yourself
Turn yourself around into the sun

To the sun, to the sun...
To the sun, to the sun...

Traducción---------
En días demoníacos hace frío dentro
No entiendes a nadie, la gente suspira
Está muy mal y durará mucho, pero ámate
Escondiéndote ahí, en un hoyo
Todas las lentes son demasiado grandes
Tráelo de vuelta, hay que retenerlo
Para dejarte hacer eso aún no me quieres de vuelta
Antes de que caiga, derrumbándose, derrumbándose
Desprendiéndose para alejarse del sol

En estos días demoníacos hace tanto frío dentro
Es difícil para una buena alma sobrevivir
No puedes confiar ni en el aire que respiras
Pues la madre Tierra quiere que todos nos vayamos
Cuando las mentiras se vuelven la realidad
Te entumeces con drogas y televisión
Álzate, es un nuevo día,
así que date la vuelta
No te quemes, date vuelta
Da la vuelta al interior del sol

Hacia el sol...
Hacia el sol...

¿Sabía usted?

2010-09-25T18:08:00.001-05:00

_____________________________
Audio: spot de la otrora genial estación de radio Radioactivo (98.5)
Animación: David Prada

Un nosequé jazzeado

2010-09-19T21:34:00.008-05:00

1.- Diablo Swing Orchestra

Balrog Boogie

A Tap Dancer's Dillema

2.-Los músicos de José

Pedro

Sin pedos

3.- Los dorados

Estación Marte

4.-John Zorn & Bar Kokhba Sextet

Teli

5.-Project Jazz Trío

Fables of Faubus

Bouree

Define: Nacionalismo

2010-09-13T01:14:00.007-05:00

Constelación de héroes que se llenan la boca de lecciones personales y frases célebres para surcir el mestizaje, la convivencia interracial y la desigualdad social, no sin dejar a propósito un espacio entre cada cuerpo para poder vender Individualidad™, Cultura™, Religión™ e Independencia™

Hasta en las peores familias

2010-02-15T18:25:00.005-06:00

Hice un gran esfuerzo para sentirme orgulloso de mi servicio, pero sólo pude sentir vergüenza....

___________________________________________
Mike Prysner, veterano de la guerra estadounidense contra Iraq.

Música en la explanada del MUAC

2010-01-26T20:24:00.007-06:00

Como parte de las actividades culturales de la UNAM, durante el mes de febrero habrá una serie de conciertos en la explanada del Museo Universitario de Arte Contemporáneo (MUAC), ubicado en la Zona Cultural Universitaria (Cultisur, para los cuates) en Ciudad Universitaria.
Dichos conciertos tendrán lugar los días domingo 7, 14, 21 y 28 de febrero a las 12 del día y presentarán a la Big Band Jazz, Paté de Fua, el Ensamble de Cámara de la Orquesta Filarmónica de la UNAM (OFUNAM) y el Ensamble de metales Metalarte.
Y también...
Los sábados precedentes a dichas presentaciones, a las 11 de la mañana se presentará el Carro de Comedias de la UNAM e interpretará Muerte accidental de una anarquista, una obra satírica y política del nóbel Darío Fo.
Todos los eventos son gratuitos. Espero que puedan asistir.

Enlaces:
Música
Teatro

Cabezas de cera

2010-01-08T01:08:00.008-06:00

(CDC II)
Es un grupo musical mexicano con más de diez años de trayectoria que, si bien se niega a catalogarse como rock progresivo, presenta una gama de sonidos nuevos que mezcla recursos electrónicos con jazz, rock, música folclórica, entre otros.
Un detalle característico del grupo es el uso de instrumentos poco convencionales, como el Chapman Stick o el Wind MIDI, y de algunos de creación propia, como es el caso del charrófono y la jarana prisma.
Son, para mi muy particular punto de vista, una de las mejores y más originales propuestas musicales nacionales e internacionales.

Los integrantes son:
Ramsés Luna - Alientos
Francisco Sotelo - Percusiones
Mauricio Sotelo - Cuerdas
Edgar Arrellín - Diseño de audio

En los siguientes videos hay dos canciones que muestran claramente el gran contraste que puede encontrarse en sus creaciones: Pretexto a un texto fragmentado, de matices estruendosos y caóticos, y Laberinto en un palomazo que se aventaron para la página electrónica del Vive Latino, la cual presenta un sonido mucho más relajado y algo hipnótico.

Pretexto a un texto fragmentado

----------------------------------------------
Del álbum Cabezas de Cera (2000)
Video: ROD Gestión Gráfica
Lyrics. El texto fragmentado pertenece a Regreso a la misma ciudad y bajo la lluvia de Paco Ignacio Taibo II. Las letras dicen:

La ciudad que uno posee no es la que otros tienen.
La de uno, la propia, tiene los postes de luz en el lugar equivocado.
----
-¿Cuántas veces te has muerto tú?
-Uhm -dijo la muchacha de la cola de caballo y lo negó con la cabeza.
-Yo sí. Muchas.
Ella repasó con el dedo las cicatrices que le hacían dibujitos en el pecho.
----
Quizá la ciudad personal tiene parentezcos con las otras:
La miseria, el desempleo, la falta de pudor del poder que miente electrónicamente, el precio de la gasolina, la nube negra que viaja del noroeste al suroeste, la mala música de los vecinos del siete.
----
-No, no las cicatrices; no digo eso. Digo dormir, ponerse a dormir y morir de nuevo. Cien, doscientas veces en un año. Estar seguro de que el primer sueño está dedicado a morirse otra vez... Eso. El primer puto instante del sueño, no es sueño, es volverse a morir.
-Sólo se muere una vez.
-Eso lo habrá dicho James Bond. Se muere un montón de veces. Puta madre. Sé lo que... A veces quisiera poder dormir con los ojos abiertos para no morir. Si duermes con los ojos abiertos nunca podrás morir.
-Los muertos se quedan con los ojos abiertos -dijo ella tras una pausa, dándole la espalda. Tenía las nalgas redondas y brillantes, como los verdes de los árboles de enfrente.
-Esos muertos se mueren sólo una vez. No. Yo hablo de morir muchas veces. Dos o tres veces por semana por lo menos.
-¿Cómo es tu muerte?
...........................

Laberinto

------------------------------------------------
Del álbum Hecho en México (2007)

Concerto Grosso

2010-01-04T18:00:00.001-06:00

-----------------------------------------------------
New Trolls interpretando 1º Tempo: Allegro y 2º Tempo: Adagio (Shadows) del disco Concerto Grosso Per i New Trolls

2010

2010-01-01T00:00:00.000-06:00

En este momento inicia el final del principio de este nuevo siglo y milenio.

Gracias a las personas que visitan este espacio, ya que aunque sean pocas y comenten menos aún, me incentivan a no dejarlo morir.

Hagan lo que hagan quédense vivos. No duden que este será un año interesante, digno de ver, de padecer y experimentar. Amárrense, que viene cabrón.

¡Y arranca!

Define:

2009-12-26T01:00:00.000-06:00

Filósofo (perenne).- Ciego que busca dentro de un cuarto oscuro un sombrero negro que nunca existió.

Aunque ud. no lo crea (o "Americans ARE stupid")

2009-12-16T13:55:00.001-06:00

Al investigar el pensamiento dominante en Estados Unidos es inevitable dar ocasionalmente con premisas y dogmas absurdos, irracionales o que incluso parecen caricaturas. Uno de los rasgos dogmáticos más arraigados a dicho pensamiento es el anticomunismo, anacronismo heredado de la Guerra Fría que aún hoy en día parece servir a grandes consorcios para llegar a la gente. La siguiente imagen es un claro ejemplo:Traducción:

Cuando pirateas MP3 estás descargando COMUNISMO
----
Un recordatorio de: Asociación de la Industria de Grabaciones de América

Lo más triste no es ver esta clase de manifestaciones gráficas, sino saber que tras ellas hay personas que piensan de ese modo u otras -peor aún- que, sin mediar reflexiones, se adhieren a dicho pensamiento.

Concluyo esta entrada con un video sumamente divertido de entrevistas callejeras a ciudadanos estadounidenses. Las preguntas son de cultura general o de geopolítica contemporánea, todas -o la mayoría- relacionadas con temas de interés para Estados Unidos.

El eterno retorno

2009-11-30T14:00:00.004-06:00

__________________________________________________
Monólogo de Waking Life (Despertando a la vida), de Richard Linklaker, interpretado por Ryan Power

Fragmento de "Rebelión en la granja"

2009-11-28T14:00:00.001-06:00

(...)Demasiados granjeros supusieron, sin la debida información, que en dicha granja prevalecía un espíritu de libertinaje e indisciplina. Habían estado preocupados respecto a las consecuencias que ello acarrearía a sus propios animales o aun sobre sus empleados del género humano. Pero todas estas dudas ya estaban disipadas. Él y sus amigos acababan de visitar "Granja Animal" y de inspeccionar cada pulgada con sus propios ojos. ¿Y qué habían encontrado? No solamente los métodos más modernos, sino una disciplina y un orden que debían servir de ejemplos para los granjeros de todas partes. Él creía que estaba en lo cierto al decir que los animales inferiores de "Granja animal" hacían más trabajo y recibían menos comida que cualquier animal del condado.

(...)

________________________________________________
George Orwell, Rebelión en la granja (1945)

Shit Catapult

2009-11-23T14:45:00.000-06:00

___________________________________________
Iiro Rantala New Trio intepretando Shit Catapult del disco Elmo (2008).
Formación:
Iiro Rantala - piano
Marzi Nyman - guitarra
Felix Zenger - beatbox

Mal augurio (toco madera)

2009-11-20T12:00:00.000-06:00

....
Y así nos quedamos todos todos: estáticos.
Con el rifle bajo la almohada y el espíritu ardiendo, permanecimos sentados frente a la radio o la ventana en espera de una señal.
En espera de que otro iniciara la tertulia para irnos tras él a tronar los cohetes.
....
Y es que no sabíamos que otro es sólo un espejismo en el imaginario colectivo.
Que la Historia no puede observarse sino cuando que se forja con las manos desnudas.
Y que ningún Quetzalcóatl volvería para liberarnos del onírico estanque en que se transformó nuestra realidad.

Buzo, Caperuzo

2009-11-15T23:25:00.001-06:00

Es interesante pensar en el origen de las expresiones coloquiales de cada lugar, como en el caso del amabilísimo "¡aguas!" que prevenía a los transeúntes, hace algunos siglos, de recibir un baño de mierda y orines que la gente vaciaba desde las ventanas de sus casas. Este contexto hizo que la expresión adoptara el significado de "¡ten cuidado!" que, eventualmente, trascendería el significado literal de la expresión.

La expresión "¡abusado!" tiene prácticamente el mismo significado. "Ponte abusado" significa que quien escucha debería prestar especial atención; estar más "a las vivas". Sin embargo el significado literal de la palabra es un adjetivo que nos indica que una persona ha sufrido una vejación de algún tipo.

¿Qué relación podría existir, entonces, entre ser abusado y prestar especial atención? ¿Qué circunstancias permiten que el segundo trascienda al primero? ¿Es que, culturalmente, sólo al ser abusado se presta la debida atención y cuidado a las cosas? Y si es así ¿con qué cara se lo explicas a alguien que desconoce la expresión?
Ahí se las dejo de tarea.

The Seventh Season

2009-10-31T08:00:00.001-06:00

________________________________________________
New Trolls interpretando: High Education - Cello Cadenza y The Seventh Season - Ostinato del álbum Concerto Grosso - The Seven Seasons (2007).

Ciudad sin sueño (Nocturno de Brooklyn Bridge)

2009-10-20T12:00:00.002-05:00

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros

----

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

----

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

----

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

----

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero
A aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y, la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

----

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!

----

Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

_____________________________________________________
Federico García Lorca, Poeta en Nueva York (1930)

El Cholulo

2009-10-14T12:00:00.002-05:00

_________________________________________________
Música: Tosca Tango Orchestra. 2001

Entimema

2009-10-08T14:00:00.000-05:00

Per nessuno

No es tu sonrisa lo que me ata a tu boca. Ni el roce de nuestros labios ni la noción de tu lengua loca. Ni siquiera un hilo de saliva que, efímero, nos conecta un instante:
Es la expresión de tu rostro que miro de reojo cuando me finjo tan ciego como te veo. Es tu aliento penetrar mi alma -su despojo- desarticulada, fundida de deseo.
Son tus gestos al pensar. Son tus ojos al poseer cada objeto en que se posan. Soy yo reflejado en ellos, desarmado y asintiendo.
Es el eco que retumba en mi interior cuando cierras la puerta y la oscura silueta de tu ausencia.

Por qué cantamos

2009-10-02T12:00:00.000-05:00

____________________________________________________

Nacha Guevara interpretando, en 1987, Por qué cantamos de Mario Benedetti. El poema dice:

Si cada hora vino con su muerte,

si el tiempo era una cueva de ladrones,

los aires ya no son tan buenos aires,

la vida nada más que un blanco móvil

y usted preguntará por qué cantamos

Si los nuestros quedaron sin abrazo,

la patria casi muerta de tristeza,

y el corazón del hombre se hizo añicos

antes de que estallara la vergüenza

Usted preguntará por qué cantamos

Cantamos porque el río está sonando,

y cuando el río suena suena el río.

Cantamos porque el cruel no tiene nombre

y en cambio tiene nombre su destino.

Cantamos porque el niño y porque todo

y porque algún futuro y porque el pueblo.

Cantamos porque los sobrevivientes

y nuestros muertos quieren que cantemos.

Si fuimos lejos como un horizonte,

si aquí quedaron árboles y cielo,

si cada noche siempre era una ausencia

y cada despertar un desencuentro

Usted preguntará por qué cantamos

Cantamos porque llueve sobre el surco

y somos militantes de la vida

y porque no podemos, ni queremos

dejar que la canción se haga cenizas.

Cantamos porque el grito no es bastante

y no es bastante el llanto, ni la bronca.

Cantamos porque creemos en la gente

y porque venceremos la derrota.

Cantamos porque el Sol nos reconoce

y porque el campo huele a primavera

y porque en este tallo, en aquel fruto

cada pregunta tiene su respuesta

Ruido y silencio

2009-09-28T09:00:00.002-05:00

Nuestra crítica comenzó como comienzan todas las críticas: con duda. La duda se volvió nuestra narrativa.
La nuestra era una búsqueda por una nueva historia, una propia. Y nos aferramos a ella llevados por la sospecha de que el lenguaje ordinario no podría contarla.
Nuestro pasado apareció congelado a la distancia, y todos nuestros gestos y acentos significaron la negación del viejo mundo y el alcance de uno nuevo.
El modo en que vivíamos creó una nueva situación, una de exuberancia y amistad, propia de una microsociedad subversiva en el corazón de una sociedad que la ignoraba.
El arte no fue la meta, sino la ocasión y el método para localizar nuestro ritmo específico y las posibilidades enterradas de nuestro tiempo.
Se trataba del descubrimiento de una verdadera comunicación, o al menos de su búsqueda. La aventura de encontrarla y perderla.
Nosotros los desasosegados, los inconformes, continuamos buscando, llenando los silencios con nuestros propios deseos, miedos y fantasías, llevados adelante por la certeza de que sin importar qué tan vacío pareciera el mundo, sin importar qué tan degradado y usado luciera para nosotros, sabíamos que todo era posible aún. Y, dadas las circunstancias adecuadas, un nuevo mundo era tan posible como el viejo.

----COMENZAR DE NUEVO.... DESDE EL PRINCIPIO---- ________________________________________________

Monólogo de Waking Life (Despertando a la vida) de Richard Linklater. Voz: Steve Fitch. 2001

El monstruo que hemos despertado

2009-09-22T09:00:00.001-05:00

(...)De imprevisto aquéllo se presenta como un poder, como una fuerza misteriosa y temible que se ha provocado deliberadamente. "He provocado al monstruo", me digo. ¿Qué monstruo? El que está afuera, agazapado en un barranco o el que está agazapado en el pliegue de nuestra conciencia. Un monstruo que en cierto momento despierta —porque lo hemos despertado— y no sabemos lo que va a exigir de nosotros. La convicción de estar frente a una fuerza invisible y todopoderosa, provoca miedo. El que ha sentido Michaux y el que sienten los huicholes. Tienen miedo de volverse locos, o mejor dicho, miedo al miedo de enloquecer. De cualquier modo para los civilizados o los primitivos, es un "miedo abyecto". El cerebro se defiende del peligro de ser violado secretando horror. Claro, no se piensa en ese trabajo instintivo que intenta preservar la intimidad del yo. El terror, simplemente, está en un lugar indeterminado. Es un gran dios o una gran potencia nefanda. Nada se sabe de su naturaleza. Lo ve todo, lo sabe todo, está en todas partes. Entre él y nosotros se ha establecido una relación misteriosa. Ignoramos por qué nos juzga. Por qué nos amenaza. Ah, si al menos desapareciera el terror yo podría entender la verdad que se me está revelando, penetrar en el misterio de la vida, pero el miedo me lo impide.

——

Mi "yo" se extiende sobre los árboles, las peñas, los abismos, los hombres, los venados azules, las águilas, los pájaros nocturnos, los templos de los hechiceros que agitan sus muvieris embrujados. Le es dada unidad. Oreja inmensa percibe el rumor del viento en las hojas nuevas de los robles, el sonido acompasado de los pies de los danzantes que golpean la tierra para que los dioses los escuchen desde sus moradas subterráneas, las toses de los niños, las historias de Hilario, el gemido acariciante de los violines, la voz de las montañas. Fundido, esparcido en este fragmento de vida, la sensación de formar parte de un gran todo, de abarcarlo en su integrdad, determia un inmenso alivio. El terror ha desaparecido.

(....)

______________________________________

Fernando Benítez, En la tierra mágica del peyote. Capítulo 10: El sacrificio sangriento, editorial Era. 1968

¿Miedo o pereza?

2009-09-18T09:00:00.003-05:00

Existen dos clases de mártires en el mundo: los que sufren por la falta de vida y los que sufren por la abundancia de vida. Yo siempre me he considerado uno de los segundos.
Si te pones a pensarlo, casi ninguna conducta o actividad humana son esencialmente distintas al comportamiento de los demás animales. Las tecnologías más avanzadas y las artesanías nos llevan, cuando mucho, al nivel de un súper-chimpancé. A decir verdad la brecha que existe entre, digamos, Platón o Nietzsche y el humano promedio es mayor que la que hay entre ese chimpancé y el humano promedio.
La esfera de espíritus reales: el verdadero artista, el santo, el filósofo, rara vez se logra. ¿Por qué tan pocos? ¿Por qué la historia del mundo y de la evolución no son historias de progreso, sino esta infinita y fútil suma de ceros? No se han desarrollado valores mayores. ¡Diablos, hace tres mil años los griegos eran tan avanzados como nosotros! ¿Cuáles son las barreras que alejan a la gente de rozar su potencial verdadero? La respuesta a esta pregunta puede encontrarse en otra pregunta, que es: ¿Cuál es la característica humana más universal: el miedo o la pereza?

_____________________________________________
Monólogo de Waking Life (Despertando a la vida) de Richard Linklater. Voz: Louis Mackey. 2001

Sí a la existencia

2009-09-10T19:30:00.002-05:00

La Búsqueda es para liberarse de lo negativo, que en realidad es nuestra propia voluntad hacia la Nada.
Y una vez que decimos sí al instante, la afirmación se vuelve contagiosa. Estalla en una cadena de aseveraciones que no conoce límites.
Decir que "sí" a un instante es decir "sí" a toda la existencia.
___________________________________________________
Monólogo de Waking Life (Despertando a la vida) de Richard Linklater. Voz: Otto Hofmann. 2001

¿Para qué sirve saber?

2009-09-07T14:28:00.004-05:00

Saber sirve para leer, no sólo letras -los símbolos artificiales del lenguaje humano- sino para interpretar aquéllos presentes en todo el mundo: la naturaleza, la sociedad: en la Vida.
Y leer sirve para fluir: para saber cómo y por dónde; para guiar el camino hacia las verdades tangibles, las que rigen la vida Humana: las de los Sistemas que integra y de cómo funcionan; para dejar de vagar en ellos por inercia y tomar las riendas del monstruo: cambiar el curso de las cosas a voluntad, imagen y semejanza propias, como hizo Dios al crear al hombre o, quizás, como el hombre que creó a Dios.

Define:

2009-09-01T00:01:00.000-05:00

Religión.- La hija del Miedo tratando de explicar a la Ignorancia la naturaleza de lo Desconocido.

Fragmento de "Crimen y castigo"

2009-08-27T15:33:00.001-05:00

(....)

De vez en cuando se daba cuenta de que casi deliraba, que se hallaba en un estado de nerviosismo febril.
«¡Qué importa la vieja! —se decía a veces—. Admitamos que la vieja fue un error, no se trata de ella. La vieja no fue más que un obstáculo... Yo quería saltarlo lo antes posible... ¡No maté una criatura humana, sino un principio! ¡Maté el principio, pero no supe pasar por encima de él, quedé del otro lado!... ¡No he sabido más que matar! Y aun no llegué a realizarlo bien por lo que parece. ¿Un principio? ¿Por qué el imbécil de Razumikin atacaba hace poco a los socialistas? Son hombres laboriosos; se ocupan de la "felicidad común"... No, yo no tengo más que una vida; yo no quiero esperar "la felicidad universal". Quiero vivir para mí mismo; de otra manera es preferible no existir. No quiero pasar al lado de una madre hambrienta guardando mi rublo en el bolsillo con el pretexto de que algún día todo el mundo será feliz. "Yo aporto (dicen) mi piedra para el edificio de la felicidad universal y con eso basta para que mi conciencia esté tranquila". ¿Por qué, pues, me habéis olvidado? Puesto que sólo he de vivir cierto tiempo quiero mi parte de felicidad inmediatamente... ¡Soy un gusano estético y nada más!»(....)

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Fidor Dostoyevski, Crimen y castigo. Capítulo VI de la tercera parte. 1866

The Great Deceiver

2009-08-18T19:34:00.001-05:00

El maestro de las mentiras es un fantasma de mil máscaras.
Astuto orador, teje cual arácnido una red de afirmaciones y negaciones paralelas, cruzadas, opuestas e inconexas, y con magistral creatividad captura al inocente, lo manipula, lo enreda, lo traiciona y en el momento preciso huye, esconde el cinismo y la vergüenza en su aislamiento preguntándose: ¿en verdad soy? Descubre así que no: tan imperiosa es su necesidad que entre los nudos de la red quedó atrapado, asfixiado, y mientras cae bajo su propio peso pretende seguirse engañando.

Qué puto

2009-07-30T11:30:00.000-05:00

La semana pasada el Secretario de Gobernación, Fernando Gómez Mont, retó a los integrantes del cártel La Familia a no atacar a la población civil y enfrentar a las autoridades. "Los estamos esperando", dijo.

Esta semana, al parecer, se dio cuenta del peso de sus palabras.

-------------------------------------------------------------------------------------------
Fuente: diario El Universal del día miércoles 29 de julio de 2009; año 92, número 33, 516

Lunes de Cerro según la prensa

2009-07-22T23:59:00.000-05:00

A la fiesta del Lunes de Cerro se le puede dividir en dos partes: una que el gobierno estatal convoca, promociona y presencia, efectuada en el Auditorio Guelaguetza, sobre el cerro Fortín; la segunda, la Guelaguetza Popular, es convocada y orquestada por la Sección 22 del Sindicato Nacional de Trabajadores de la Educación (SNTE), y se realiza en el Estadio del Instituto Tecnológico de Oaxaca (ITO). Ambos tienen dos presentaciones: una en la mañana, a las diez, y una en la tarde, a las cinco.
El Auditorio Guelaguetza está dividido en cuatro palcos (A, B, C y D). Los primeros tres tenían precio de entrada y lugares reservados para funcionarios, prensa y los participantes del evento. El cuarto era de entrada libre.
El día martes los encabezados de todos los periódicos y algunas contraportadas fueron ocupados en su mayor parte por fotografías bastante privilegiadas del espectáculo oficial con sus respectivos artículos. El uso de la palabra “privilegiadas” no es exagerado, pues según reportan los mismos diarios, el acceso para la prensa era a las siete de la mañana y el evento comenzó a las diez, y por si fuera poco se reportaron temperaturas entre los 28 y los 32 grados centígrados.
El contraste de perspectivas se hace evidente con tan sólo leer algunas líneas. El diario Despertar habla en su contraportada de “Una Guelaguetza diferente”, comenzando por comentar que, a diferencia de años anteriores, desaparecieron las ofrendas y halagos al gobernador del estado, “Sin la Diosa Centéotl, Alejandra López López, junto al titular del Ejecutivo del Estado” , mientras que el diario El imparcial muestra en su portada una fotografía de estos ambos cantando con el sombrero alzado.
Asimismo se evidencia un contraste de calidad de cobertura. El diario Tiempo presenta una crónica completa del evento matutino, Despertar cubrió el evento del cerro Fortín, del Estadio del ITO y una versión local presentada en el pueblo de Reyes Etla. El diario Noticias cubrió el evento oficial por la mañana, por la tarde, la Guelaguetza Popular y dedicó, además -y con toda la razón del mundo- un pequeño artículo a la “Majestuosa presentación de la Mixteca en el Lunes de Cerro”, la cual también es halagada por Tiempo.
El imparcial, en cambio, dedica tan sólo cuatro párrafos del encabezado y la contraportada completa al evento, y en esta última se enfoca más en los funcionarios y personajes de renombre asistentes que en la presentación; también dedica un artículo de media página -el cual se menciona en la portada y se resalta con letras rojas- al estado de ebriedad con que el dirigente de la sección 22 del SNTE “arremete contra la Guelaguetza oficial”, la cual pasó increíblemente desapercibida por la mayoría de los diarios -aunque, claro está, no dieron paso sin huarache, pues comentaron que había quienes aludían esta impresión a una falla técnica.
La presentación matutina del auditorio Guelaguetza contó con la irrupción de un ruidoso helicóptero del cual se obtuvo una espléndida fotografía del Auditorio abarrotado que fue publicada en, prácticamente, todos los diarios. Al respecto Noticias publica en su segunda página: “Levanta helicóptero polvo y rechiflas en el audiorio”. Sin embargo la impresión que me llevé desde el palco C fue muy distinta, pues todas las personas que me rodeaban saludaban con el sombrero y grandes sonrisas a la cámara, lo cual no significa que no hubiéramos algunas personas alzando el dedo cordial o mentando madres. Y para mayor contraste: Tiempo, en la quinta página, utiliza una fotografía del helicóptero sobrevolando el auditorio para ilustrar una nota sobre los operativos de seguridad y vigilancia instrumentados para vigilar la ciudad. Al pie de la foto se lee una etiqueta que dice “HELICÓPTEROS VIGILAN el auditorio Guelaguetza”, lo cual es totalmente absurdo tomando en cuenta los cientos de elementos de seguridad dispuestos en los alrededores del cerro y dentro del auditorio, y más aún: que en un espectáculo de música y danza un helicóptero es tan discreto como una matraca dentro de la sala Nezahualcóyotl.
Fuera del auditorio reinaba el caos. Las vías de salida estaban atascadas, pues se encontraban considerablemente reducidas por una pequeña barda que separaba el acceso para funcionarios, el cual se encontraba prácticamente vacío, y a lo largo de la bajada del cerro -o subida para algunos valientes que a pesar del sol subían a apartar lugares para la segunda presentación desde la una o dos de la tarde- había algunos espacios ocupados por vendedores ambulantes que expendían desde discos piratas hasta artesanías. Según pude ver, el tránsito impedía que se prestara la oportunidad para detenerse a comprar alguna cosa, y según escuché por la tarde en un puesto de garnachas, a pesar del gentío, las ventas estaban muy bajas. Del mismo modo lo reportó Tiempo, sin embargo, en la carátula de la sección “Los municipios y la capital” de El imparcial anuncia “Una vendimia en su total apogeo”, donde reporta que muchos de los comerciantes ahí instalados “vieron en ese día un respiro a sus flojas ventas a lo largo del mes... o del año”.
-----------------------------------------------------------------------------------
Texto original e inédito, publicado también en la página www.etcetera.com.mx

Au Revoir, Monte Osore

2009-07-02T14:29:00.000-05:00

Al abrir el sobre que me dio mi abuela, descubrí que se trataba de una carta que Matamune había escrito para mí. (....) El sitio que ocupaba de camino a Aomori se encontraba ahora vacío. Al darme cuenta sentí una profunda tristeza. Al final de la carta encontré un poema.

Para el joven Yoh:

Estoy seguro que esa mujer que te espera

no permitirá que te sientas solo, al menos

Ella te brindará su cariño

Estoy seguro que esa mujer que desea verte

no permitirá que te sientas solo, al menos

Ella te brindará su cariño

Te abandonan en la calle, dejando que te pudras poco a poco

Es algo que nunca perdonarás, odiando a los demás

El amor, los encuentros y las separaciones

ya no significan nada para mí

Para la señorita Anna:

Un millar de figuras de origami oscuras

Aquella persona que sufre todas las noches

por el gran peso que lleva en sus hombros

Y ahí siguen, sin poder romperse

Un millar de figuras de origami oscuras
Aquella persona que sufre todas las tardes
por el gran peso que lleva en sus hombros
Y ahí siguen, sin poder romperse

Trato de luchar con valor, pero me siento vulnerable

lo hago para obtener la victoria

El amor, los encuentros y las separaciones

son como una tela transparente, vieja y roída

Para mí:

Después de mil años de espera

finalmente podré alejarme de ese triste sentimiento

sin importar las consecuencias

Mi débil corazón

finalmente se librará de aquella dura y pesada coraza

sin importar que no tenga un lugar adónde regresar

En una larga vida hay gran angustia

pero también habrá felicidad en el encuentro del año nuevo

El amor son encuentros, despedidas

como una tela transparente, vieja y roída

Sé que no soy digno de confianza

y que no merezco esta gran felicidad

Tal vez parezca algo cruel

y lo único que pido es una sonrisa

Quizá sea una poesía que no muestra afecto

pero la cual ha llegado a su final

El amor, los encuentros, las despedidas están ahí

en cualquier ofrenda de santos de piedra

Au revoir, monte Osore

Adiós, monte Osore

Osorezan au revoir

Osorezan re voir

nota

en francés

voir: ver (coloquialmente significa velo)

au revoir: adiós

----------------------------------------------------------------------------------------------

Takei, Hiroyuki. Shaman King Tomo 20, Capítulo 177: Epílogo; Au Revoir, Monte Osore (Osorezan Revoir)

"Votar no es elegir"

2009-06-18T11:31:00.001-05:00

En un país en donde los partidos políticos que votaron por una reforma electoral buscan por todos los medios eludir sus restricciones, las elecciones pasan a ser un mero ritual costumbrista característico del folklore mexicano.

Invariablemente encontramos corrupción y decepciones profundas. Y peor aún: son las nuevas fuerzas políticas las que, con mayor cinismo, burlan la ley y nos deja un panorama a futuro francamente desolador. Gobierno tras gobierno podemos ver que aquí no pasa nada. El sistema democrático en que vivimos delega la responsabilidad de velar por el bienestar y los intereses del pueblo mexicano a los políticos por los que se vota, quienes, una vez electos, olvidan sus promesas, practican un vil populismo partidista y abusan de su puesto con fines personales y, por lo general, ilegales. Lo sabemos y, sin embargo, permanece impune: es un secreto a voces.

Los trabajadores del Estado subsisten gracias al dinero y los recursos del pueblo. Es decir, el pueblo le paga al Estado para que éste vele por sus intereses, sin embargo no cumple con su trabajo. ¿Cómo puede llamársele la atención? Las manifestaciones multitudinarias de peso son reprimidas o saboteadas por agitadores. La autogestión es castigada. Las protestas son ignoradas y el gobierno hace lo que le apetece. La única acción política al alcance del pueblo es, ocasionalmente, el voto, sin embargo, ¿por qué votar por alguien a quien no quiero elegir?

El abstencionismo como medio de protesta resulta, más que subversivo, contraproducente, pues el grito de protesta se ahoga dentro de una masiva cifra inerte que oscila entre el 50 y el 70% de la población que se abstiene por casi cualquier motivo -analfabetismo, hambre, incapacidad, ignorancia, pérdida de la credencial de elector, indiferencia-, menos la consciencia política, y abre, además, la posibilidad de tentar al chamuco con votos fantasmas.

Anular el voto, a diferencia de abstenerse, puede tener un impacto tangible en la maduración política del país: un fuerte llamado de atención, pues a pesar de existir una constante estadística de votos anulados por diversos motivos, un incremento en la cifra dentro de este contexto de promoción al voto en blanco será una clara respuesta de consciencia y descontento. Abstenerse es callarse, y el que calla otorga, como dice el dicho. Votar por nadie, en cambio, es la declaración de un mensaje inequívoco: no estamos de conformes y debe gestionarse un cambio.

Legalmente no se contempla la anulación de votos y los candidatos con mayor cantidad de votos, incluso con tan sólo unos pocos, ocuparán los puestos para los que fueron postulados. El sistema seguirá avanzando. Sin embargo no será posible ignorar el incremento y la persistencia de votos anulados, y se verá obligado a evolucionar de acuerdo a la situación. Este proceso es el primer paso para comenzar a madurar políticamente.

Si se decide anular el voto hay ciertos detalles que tomar en cuenta. En primer lugar, que votar en blanco es literalmente depositar nuestras boletas sin elección alguna, lo cual sería un error, pues abre la posibilidad de que sea marcada a favor de algún partido. Para anular el voto, en cambio, hay que marcar más de una casilla, marcarlas todas, escribir algún nombre ajeno a las elecciones, una broma, un poema: dejar inservible la boleta. Como medio para dar nombre a la protesta, y aunque no aparezca en la estadística o en la información publicada, se ha planteado la sugerencia de anotar una consigna pacífica, clara y realmente sencilla: “Votar no es elegir”. Claro que esto no es indispensable para protestar, sino una opción para quienes quieran complementarla o les falte imaginación para expresarla.

La intención es demostrar que no somos apáticos a la política, sino que no hay opciones que valgan la pena.
No te calles: vota.

Dirección electrónica relacionada con el tema: http://www.anulomivoto.com/

Fragmento de "Cumpleaños"

2009-02-02T22:23:00.001-06:00

Las palmas se abren, gélidas, trémulas, secas, ardientes: no toco más el muro; como dos asaltantes sorprendidos, como dos condenados a muerte en el momento de recibir la descarga imposible, para siempre aplazada por la estúpida confianza del cuerpo en su propia supervivencia y por la magnífica soberbia del alma que se siente un segundo por delante del cuerpo acribillado, consciente de la muerte del cuerpo y de la inmortalidad del espíritu antes de que el cuerpo posea una y pierda para siempre la otra... mis manos tocan el viejo terciopelo de una cortina.

-------------------------------------------------------------------
Carlos Fuentes, Cumpleaños, 1969.

Al balcón.

2009-01-28T11:36:00.001-06:00

(....)es que esas ya son las grandes ligas. Para ellos la mota es como el pan de cada día y, por supuesto, el tabaco es como el aire que respiran: necesario constantemente. Algunos se endulzan el café con una línea, aunque la verdad yo lo prefiero amargo... Y otros, como quien se da el lujo de una copita de vino tinto con la comida, se comen un ajito o dos. Sí, para ellos la perspectiva es distinta(....)

Aquellas pequeñas cosas

2009-01-23T00:09:00.000-06:00

Per Laura....

Uno se cree que los mató
el tiempo y la ausencia,
pero su tren
vendió boletos de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.

Como un ladrón
te acechan detras de la puerta
te tienen tan a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí...

Que te sonríen tristes y
nos hacen que lloremos cuando
nadie nos ve.

----------------------------------------------------------------
Joan Manuel Serrat, Aquellas pequeñas cosas, Mediterráneo, 1971

A los (escasos) lectores

2009-01-13T01:10:00.000-06:00

Sé que están ahí.... los escucho respirar.
¡Dejen comentarios!

It's only round and round....

2009-01-09T10:40:00.001-06:00

Día a día resulta más complicado interpretar la verdadera función de ciertos medios de comunicación, pues dando y quitando (o diciendo y callando, para ser más precisos) sin algún patrón fijo, no sabemos en dónde se encuentran sus límites, tanto de libertad como de poder sobre los círculos políticos.

En ocasiones nos hacen creer (bendita ingenuidad) que lo plasmado podría ser una verdad, si no imparcial, lo menos partidista posible; las notas del periódico critican severamente a los poderes de la Unión (principalmente al excesivo gasto que cargan al erario), y aplauden algunas acciones de consecuencias benéficas, elaboran reportajes sobre aniversarios históricos sin discriminar la orientación ideológica del mismo, etcétera. En casos como este se puede creer que contamos con una prensa libre, sin presiones, sobornos, partidismos ni radicalismos insensatos.

En otras ocasiones pretenden solapar algunos errores garrafales que comete el Estado, así como circunstancias que le resulten incómodas o que lleguen a poner en duda su poder, sin embargo lo hacen con tal torpeza que tan sólo los más analfabetas (o eso quisiera creer) llegan a creerlo. Se limitan a cavar un hoyo enorme para que la avestruz hunda su diminuta cabeza, sin embargo esta sigue totalmente descubierta, por no hablar del resto de su peculiar cuerpo. Tal es el caso del atentado que sufrió Mouriño. En primer instancia resultaba evidente, siguiendo la trayectoria de su trabajo durante este sexenio, que los Otros Poderosos (el narcotráfico) buscarían deshacerse de tan grande estorbo, además de aprovechar para dar una muestra de su poder sin fronteras y para escarmentar a la oposición. Después del parte oficial, "Fue error de piloto", se le dio un seguimiento demasiado prolongado y reiterativo a la noticia (en cuanto a la incompetencia de los pilotos y a la poca exigencia que había para entregarles la licencia), con lo cual, a mi parecer, sólo conseguían delatarse aún más (¡como con el chupacabras!; ahora en vez de pan y circo es puro atole con gotero).

Y de pronto...
De pronto los periódicos tienen rachas en que basta leer la portada para sentir un conflicto hormonal interno, conocido comúnmente como depresión, entendiéndose "rachas" como períodos relativamente largos.
Hoy, viernes nueve de enero de 2009, guíado por un instinto masoquista, escribo este artículo inspirándome en la portada del diario El Universal del presente día, cuyo encabezado nos informa sobre un pozo petrolero ubicado en la frontera marina que hay entre México y Estados Unidos, cuyos derechos de explotación fueron cedidos al país vecino desde 2007, cuestión que no había sido informada "para no entorpecer los debates sobre la reforma energética".
Como imagen central aparece la ilustración de una segunda nota: "Hacienda reconsidera: crecimiento cero en 2009". En la imagen aparecen diversos productos de la canasta básica mexicana, como el aceite vegetal, el huevo, la tortilla, el arroz, el pollo, entre otros, acompañados de un pequeño letrero que indica el aumento de precio porcentual anual, que va del 7 al 110%. Nos indica, además, que se estima que en 2009 se pierdan cerca de doscientos mil empleos.
En un pequeño recuadro se da seguimiento al destino de cientos de perros que fueron capturados merodeando y alimentándose en un basurero. La resolución: la muerte; el medio: la electricidad. En lugar de administrar inyecciones letales, que ahorran sufrimiento a los animales, el día de ayer fueron electrocutados ochenta de estos animales. Las autoridades argumentan que no pueden darlos en adopción ya que la Norma Oficial Mexicana lo prohibe, y no pueden dar alojamiento a más de ochenta por el gasto que representaría alimentarlos.
Además:
"Serán 4 días al mes sin suministro" de agua, no tres. Sumergiéndome en el periódico para buscar una lista de las colonias de la Ciudad de México que se verán afectadas, la cual no aparece, encontré en otra nota que especialistas del Instituto Nacional de Antropología e Historia (INAH) comenzaron a hacer un recuento de los daños que ha causado a las pirámides del sol y de la luna, en Teotihuacán, el montaje de un espectáculo de luz y sonido (como el instalado en Uxmal, que, en lo personal, dejó mucho que desear). Revisarán piedra por piedra para poder hacer una denuncia penal contra Grupo Mundo, empresa encargada del montaje.
Mientras tanto, la construcción de el "Viaducto Elevado Bicentenario" será motivo para talar casi dos mil árboles que el gobierno del Estado de México autorizó.

Con portadas como la arriba descrita me gustaría cegarme y usar como chivo expiatorio a los medios de comunicación para justificar una depresión "injustificable" -según la misma ceguera-, exagerada, irreal -incluso-, sin embargo a diario se sale a la calle y se ven cosas exponencialmente (y proporcionalmente) mucho peores, aquéllas que el papel, la radio y la televisión acallan... y ya no sé qué pensar.

Define:

2008-11-14T00:25:00.000-06:00

Envergadura(v. inf.): Coito.

Léase: la historia de la humanidad III

2008-09-19T00:15:00.000-05:00

Al mismo ritmo que una gotera lejana que resonaba en la oscura pestilencia del drenaje profundo, un homínido de ropajes ligeros y oscuros jugueteaba con un puñado de monedas de latón esperando la llegada de su contacto. El agua apenas visible le llegaba a los tobillos y temblaba haciendo parpadear pequeños haces de luz. La espera, a pesar del control casi absoluto que ejercían los civiles en resistencia sobre el despojo del alguna vez terrorífico ejército invasor, le inquietaba, pues aun conociendo la desconfianza del sujeto que esperaba le parecía exagerado tenerle esperando tres cuartos de hora en un punto de reunión como ése, además conocía el peligro que representaba para él un encuentro de semejante naturaleza, pues, aunque escasas, las acciones urdidas por el Órgano de Inteligencia enemigo, que básicamente constaban en la siembra de pistas y contactos falsos para secuestrar y torturar a muerte a la víctima para obtener información y la localización de las fantasmales sedes rebeldes, eran perfectamente disfrazadas, por lo que al menos diecisiete compañeros suyos desaparecieron de ese modo; las precauciones y la paranoia resultaban insuficientes.

Finalmente un grupo de ratas espantadas anunció su llegada. La penumbra le impedía distinguir atinadamente siquiera su complexión y no tuvo manera de reconocerlo, así que, mientras le seguía por un laberinto interminable de conductos subterráneos tras un gruñido que suponía ser un saludo, posó su mano sobre la culata de su revólver con disimulo. Evidentemente tenía intenciones de desorientarlo para que no pudiera encontrar nuevamente el camino y a Rogelio le pareció reconocer en numerosas ocasiones el mismo sitio. Al llegar a lo que parecía ser el fin de uno de tantos callejones el hombre tomó un bastón que encontró recargado en una pared y golpeó siete veces, con intervalos de quince segundos, a través de un pequeño agujero que había en el techo. Acto seguido se abrió una portezuela que iluminó por instantes las paredes verdosas y la fauna de insectos que huyó despavorida. Veinte hombres armados de distintos calibres bajaron y se formaron detrás del contacto, quien a la luz de la superficie evidenciaba sus rasgos extranjeros. Rogelio extrajo de una mochila un saco con unos siete u ocho kilogramos de distintas piezas de oro y se lo entregó. Tras revisar el contenido dio media vuelta e hizo un gesto afirmativo. Ahora contaban con el apoyo de los cabecillas del narcotráfico, quienes echaron a correr por las entrañas de la ciudad. «Al fin estamos completos», pensó.

Guiado por un hombre diminuto pero fornido llegó nuevamente al punto de reunión inicial desde donde pudo encontrar fácilmente el camino que buscaba. Subió por una escalera de acero que a pesar de la edad se mantenía adherida a la pared por necedad y levantó una capa de ladrillos flojos que le permitieron la salida al centro de un hermoso jardín donde el resto de sus compañeros le esperaban.

-Fueron a buscar a sus hombres. Regresan a más tardar en dos horas.

Sin embargo cincuenta minutos después el ejército se encontraba completo y acomodado en sus respectivos puestos de acuerdo a los rudimentarios mapas de la mesa de superficie ajedrezada en que se habían colocado, donde los edificios no ocupaban con precisión el espacio que había entre calle y calle en aquella, la avenida principal: protegidos por francotiradores dispersos en las azoteas de los edificios más altos, numerosas agrupaciones de infantería improvisada esperaba con más ansia que miedo. Al otro lado de la avenida, en la glorieta homónima, una enorme mancha de soldados idénticos se preparaba para avanzar. Justo antes de la hora acordada para iniciar la operación «exterminio» se oyó un discurso de aliento y esperanza para quienes conformaban el batallón de choque. «…sabemos que no es lo que elegiríamos hacer…» escuchó vagamente Rogelio mientras pensaba «No van a matarme, así que lo mejor será acabar rápido con ellos… con esto… y así olvidarme de toda esta locura». Entonces un compañero suyo, hombre de mediana estatura y prominente frente, cuyos ojos desaparecían tras el grueso cristal de los anteojos, le distrajo:

-Sabes que todo esto es inútil, ¿cierto?

-¿Lo dices por la organización? No tiene caso ser pesimistas ni pensar en ello.

-No. ¿Has escuchado noticias sobre lo ocurrido en el resto de la nación? El ejército sucumbe ante las armas enemigas y es cuestión de días para que los refuerzos vengan a destruir lo que hemos logrado hasta ahora.

-¿No te parece un poco tarde para este tipo de reflexiones?

-Tienes razón. Simplemente quería saber si creías que realmente vale la pena.

Ya en formación, se escuchó un grito de avance en ambos lados y las armas comenzaron a escupir muerte desde las alturas. De cada matiz social existente en una nación se conformaban las filas que avanzaban hombro con hombro: soldados, estudiantes, funcionarios, sicarios, madres, inmigrantes campesinos y extranjeros, políticos, comerciantes, policías, músicos, médicos, profesores e incluso algún vagabundo encaraban a una muerte más digna que la que ofrece el terror de la indiferencia. La línea frontal cayó.

A escasos metros del choque entre ambos bandos un pensamiento invadió la mente de todos los combatientes, quienes maldecían la incompetencia y altanería de sus líderes políticos: «Y pensar que todo comenzó como una batalla de esgrima verbal».

Algunos con bayonetas, otros con la culata de sus armas, cadenas, tubos, sartenes, machetes, y los menos con los puños desnudos se arrojaron contra el pelotón enemigo y las bajas comenzaron a incrementar con cada segundo. Una mancha azul, irregular y vacilante, se fusionó con una mancha negra, determinada y mortífera. Pronto se creó una gran confusión y muchos comenzaron a tropezar y caer junto a los cadáveres, muriendo aplastados por la multitud. La desesperación, los gritos, los disparos, el caos, el remordimiento y el dolor se juntaron en un solo punto y de pronto nadie supo quién era quién. Como último recuerdo lúcido Rogelio se visualizó rechazando una última oferta de vida: «Hijo, hay espacio para ti dentro», dijo un extraño armado al señalar una furgoneta que huiría clandestinamente en dirección a la sierra. Entonces su mente explotó y cayó con el cuerpo totalmente acribillado, inconsciente.

Ni un ínfimo recuerdo conservó desde su desmayo y cuando despertó se encontraba en una habitación con pocos muebles de plástico suave y paredes acolchonadas. Sus brazos estaban fuertemente sujetos contra sus costillas y a penas y podía caminar. Se asomó por una ventana y vio al resto de sus semejantes reposando en el pasto, algunos dormitando, otros analizando minuciosamente la esquina de una hoja que doblaban y desdoblaban periódicamente, lo cual le hizo soltar, inexplicablemente aún para él, una carcajada tan sonora como tétrica. Continuó analizando la habitación y encontró una charola con platos vacíos y sucios: ya había comido. En la pared opuesta a la ventana podían verse trozos de pared rasgados por el poder de cinco pares de uñas. Sin explicarse su situación decidió sentarse a esperar, espera que concluyó con una respuesta tan vana como cortante: «Saldrás cuando recuperes la cordura», dijo el médico antes de echar llave a la puerta de la habitación. Se puso de pie sobre su cama y comenzó a declamar en tono solemne para un público visible pero inexistente:

-Desconozco la conclusión de mi pasado y me veo ahora aquí encerrado. No sé ni me interesa saber los medios ni las causas de mi despertar en este inhóspito lugar. No me explico por qué sigo vivo y a decir verdad preferiría no estarlo, sin embargo ahora que sé estarlo… -se interrumpió con una carcajada más estruendosa que las anteriores, causada por un cosquilleo en su cerebro-. De nada serviríame preguntar por los resultados de la batalla, y de nada nos sirvió participar en ella, he ahí tu respuesta –dijo al hombrecillo de los lentes gruesos, quien se sentaba en una esquina de la habitación y en un parpadeo desapareció-. El mundo exterior se ha acabado para mí y seré simplemente uno más de los victimarios y victimados que la guerra exige para no extinguir su negra llama. De uno u otro modo nadie ganó ni ganará, sino todo lo contrario: perdemos todos, morimos todos, desaparecemos todos. Las circunstancias, los intereses, el odio y el miedo nos orillan a matarnos los unos a los otros para sobrevivir… ¡de nuestra misma especie! Y es entonces cuando todos nos convertimos en una pieza sin rostro que avanza ciegamente a perderlo todo; y es entonces cuando no importa quiénes somos o éramos, pues a final de cuentas el destino final nos alcanza y el olvido se lo lleva todo con tal prontitud… ¡Sal de mi cabeza de una vez!

Dirigió la mirada hacia la ventana desde la cual se observaba el omnipresente sol, cuya alentadora luz se colaba por la ventana y le calentaba. De pronto la luna lo eclipsó y todo volvió a ser oscuridad.

Estamos condenados a documentar un ciclo interminable: la historia de las guerras: la historia de la humanidad.

Ser dios es estar envenenado

2008-09-11T11:19:00.001-05:00

En el éxtasis no estoy solo. Soy como los niños o como los perros que se superan cuando tienen espectadores de sus gracias. Soy un histrión que necesita un público.
El éxtasis es estar envenenado. Ser dios es estar envenenado. El veneno es la sustancia de que está hecho Dios. Dame otra copa de veneno. Veneno igual a euforia, igual a fuerza, igual a la locura.
Laberinto. Laberinto. Tengo el hilo para salir del laberinto. Pecera. Acuario. ¿Soy pez? ¿Soy el visitante del acuario? Me río. ¿Por qué sé que me río? Porque me río haciendo burbujas, porque yo mismo soy una burbuja, una burbuja como una pompa de jabón, una burbuja irisada, una burbuja de plástico, un globo traslúcido, una retorta, una esfera que rueda, que rueda con otras esferas, con millones de esferas y caen, indefinidamente caen, indefinidamente resbalan en el espacio oscuro.

__________________________________________________
Fernando Benítez, Los hongos alucinantes, capítulo 3: Delirios y éxtasis, editorial Era, 1964

Vent'anni

2008-09-11T01:05:00.000-05:00

Vent'anni sembravan tanti, guardavo davanti a me
Sentivo una forza dentro, io non mi arrendevo mai
Volevo cercare io con gli occhi miei, e scegliermi solo io la vita

Non mi bastava il tempo e non mi bastavi tu
Un anno era come un giorno, io non mi fermavo più
Volevo cercare io con gli occhi miei, e scegliere solo io la vita mia.

Non mi bastava il tempo e non mi bastavi tu
Un anno era come un giorno, io non mi fermavo più.
Tu ruru ruru ruru ruru
Tu ruru ruru ruru ruru

Qui non speravamo di tornare qui, oh no no no no no
Qui non credevamo di trovarvi qui, oh no no no no no

Era molto tempo fa, suonavamo il Rock and Roll
Ora lui chissà dov'è, ma noi siamo qui.

Turu ruru ruru rururu
Turu ruru ruru rururu

------------------Traducción------------------

Veinte años parecían tanto vistos delante de mí
Sentía una fuerza dentro, yo no me arrepiento nunca
Quiero buscar con mis ojos y elegirme sólo la vida

No me bastaba el tiempo y no me bastabas tú
Un año era como un día, no me detenía más
Quiero buscar con mis ojos y elegirme sólo la vida

No me bastaba el tiempo y no me bastabas tú
Un año era como un día, no me detenía más
Tu ruru ruru ruru ruru
Tu ruru ruru ruru ruru

Aquí. No esperábamos volver aquí, oh no, no, no, no, no
Aquí. No esperábamos encontrarte aquí, oh no, no, no, no, no

Hace mucho tiempo tocábamos Rock and Roll
Ahora quién sabe dónde está, pero nosotros estamos aquí.

Turu ruru ruru rururu
Turu ruru ruru rururu

La traducción no es exacta, pero da a entender el significado de la letra.
_______________________________________________
New Trolls, Vent'anni, Concerto Grosso per i New Trolls, 1971

Epitaph

2008-09-04T00:20:00.001-05:00

The wall on which the prophets wrote
Is cracking at the seams.
Upon the instruments of death
The sunlight brightly gleams.
When every man is torn apart
With nightmares and with dreams,
Will no one lay the laurel wreath
When silence drowns the screams.

Confusion will be my epitaph.
As I crawl a cracked and broken path
If we make it we can all sit back
And laugh.
But I fear tomorrow Ill be crying,
Yes I fear tomorrow Ill be crying.

Between the iron gates of fate,
The seeds of time were sown,
And watered by the deeds of those
Who know and who are known;
Knowledge is a deadly friend
If no one sets the rules.
The fate of all mankind I see
Is in the hands of fools.

------------------Traducción------------------

La pared en que escribieron los profetas
Se parte de las costuras
Por encima de los instrumentos de la muerte
La luz del sol resplandece
Cuando todo hombre es desgarrado
Con pesadillas y con sueños
¿Pondrá alguien la corona de laureles
Cuando el silencio ahogue los gritos?

Confusión: será mi epitafio
Mientras me arrastro por un sendero partido y roto
Si lo logramos podemos sentarnos
Y reir
Pero temo que mañana estaré llorando
Sí, temo que mañana estaré llorando

Entre los portones de hierro del destino
Se sembraron las semillas del tiempo
Y regadas por las hazañas de aquellos
Que saben y que son conocidos;
El conocimiento es un amigo letal
Si nadie establece las reglas
Veo que el destino de toda la humanidad
Está en manos de tontos
__________________________
King Crimson, Epitaph, Album: In the Court of The Crimson King, 1969

Omokage

2008-08-01T00:55:00.001-05:00

Supongo que si te hablo de aquella extraña sensación no me entenderías. Es fácil describirla, pero no lo es tanto concebirla. Lo ideal es sentirla. No sé por qué motivos fue que esa canción, después de tanto tiempo, me trajo tan extraños recuerdos. Apenas comenzó a sonar hice a un lado mis actividades y comencé a recordar, mientras que esa sensación se apoderó de mi torrente sanguíneo, enviando litros de sangre hirviente hasta el más diminuto capilar. ¿Entiendes de qué hablo? Si no, algún día lo harás. Después de todo, es inevitable verle el rostro a la Muerte unos instantes antes de perder la vida, y su mirada produce invariablemente esa sensación.

Fragmento de "La muerte de Artemio Cruz"

2008-07-07T13:25:00.001-05:00

-Depende de cómo lo mires. Tú nada más has andado en las batallas; has obedecido órdenes y nunca has dudado de tus jefes.

-Seguro. Se trata de ganar la guerra. Qué, ¿tú no estás con Obregón y Carranza?

-Como podría estar con Zapata o Villa. No creo en ninguno.

-¿Y entonces?

-Ése es el drama. No hay más que ellos. No sé si te acuerdas del principio. Fue hace tan poco, pero parece tan lejano… cuando no importaban los jefes. Cuando esto se hacía no para elevar a un hombre, sino a todos.

-¿Quieres decir que hable mal de la lealtad de nuestros hombres? Si eso es la revolución, no más: lealtad a los jefes.

-Sí. Hasta el yaqui, que primero salió a pelear por sus tierras, ahora sólo pelea por el general Obregón y contra el general Villa. No, antes era otra cosa. Antes de que esto degenerara en facciones. Pueblo por donde pasaba la revolución era pueblo donde se acababan las deudas del campesino, se expropiaba a los agiotistas, se liberaba a los presos políticos y se destruía a los viejos caciques. Pero ve nada más cómo se han ido quedando atrás los que creían que la revolución no era para inflar jefes sino para liberar al pueblo.

-Ya habrá tiempo.

-No, no lo habrá. Una revolución empieza a hacerse desde los campos de batalla, pero una vez que se corrompe, aunque siga ganando batallas militares ya está perdida. Todos hemos sido responsables. Nos hemos dejado dividir y dirigir por los concupiscentes, los ambiciosos, los mediocres. Los que quieren una revolución de verdad, radical, intransigente, son por desgracia hombres ignorantes y sangrientos. Y los letrados sólo quieren una revolución a medias, compatible con lo único que les interesa: medrar, vivir bien, sustituir a la élite de don Porfirio. Ahí está el drama de México(…)

-------------------------------------------------------------

Carlos Fuentes, “La muerte de Artemio Cruz”, 1962

Léase: la historia de la humanidad II

2008-04-24T11:48:00.001-05:00

Tras varios minutos de inquietud, voces, risas, diversos ruidos, un grito mudo y una fuerte sacudida, abrió los ojos y se encaró con una almohada que improvisó con tela y algodón. El dolor del brazo era insoportable y las pesadillas no dejaban de acosarle tanto dormido como despierto. Su cuerpo segregaba sudor a chorros, el cual le ayudaba a sentir con mayor intensidad la helada ventisca que se colaba por alguna ranura. Sin moverse de su lugar comenzó a recapitular y en el momento en que recordó todo se levantó de golpe: las pesadillas sólo eran un recuerdo de sus más recientes horas de supervivencia y se encontraba en una de tantas casas que eran utilizadas como escondite por aquellos que huían y conspiraban contra los nuevos regentes; su oído izquierdo había dejado de funcionar por la constante exposición a explosiones y un revólver ocupaba un espacio entre su cadera y su pantalón: tres meses y sus respectivos enfrentamientos contra los soldados le bastaron para dominar el manejo y afinar puntería. Para corroborar introdujo una mano a su bolsillo trasero, donde encontró un manojo de cables y algunas balas de bajo calibre. Buscó en otro bolsillo y tomó un par de pastillas que tragó sin más con la remota esperanza de aliviar el dolor que le punzaba el brazo. Comenzó a caminar en círculos evitando pisar al resto de la gente que dormía con él y finalmente se acercó a la ventana, extrajo un paquete de cigarrillos y encendió uno, tratando de expulsar el humo a través de los vidrios rotos. En la calle no se veía un alma y la oscuridad sólo se interrumpía por el constante paseo de autos atestados de militares que vigilaban las calles. Gracias a los constantes ataques (apoyados clandestinamente desde el extranjero por grupos simpatizantes y desertores) los medios y métodos de vigilancia se volvieron mucho más estrictos, pues el número de bajas militares comenzaba a dar ventaja al Movimiento Civil de Recuperación, además corrían rumores de la llegada de una brigada de súper soldados genéticamente alterados para ser inmunes al dolor y armados con lanzallamas y de un grupo élite de espías que se infiltrarían en los grupos rebeldes para extraer información y destruir internamente el movimiento. Sin hacer ruido acercó una mesa y una silla a la ventana, tomó algunas piezas de una caja de cartón y con los cables que tenía en su bolsillo comenzó a armar un nuevo cargamento de bombas, fumando un cigarrillo tras otro. Antes de verse involucrado en asuntos bélicos ostentaba un modesto récord de quince años libre de humo, sin embargo las recientes circunstancias le hacían consumir inconscientemente una cajetilla tras otra.
Tal y como se había acostumbrado a sobrellevar las noches de insomnio, continuó construyendo de manera completamente mecánica los explosivos mientras fumaba sin sacarse el cigarrillo de los labios más que para escupirlo apagado cuando al salir de su letargo se daba cuenta que había pasado diez minutos succionando un filtro chamuscado. Mientras tanto pensaba, divagaba, observaba atentamente cómo los cables cedían ante sus dedos insensibles, callosos y sangrantes, mirando con detenimiento las grietas de la piel. Recordó a su madre, desaparecida días atrás; a su hermana que había huido al campo para refugiarse con su pareja; pensó en sus amigos, de quienes no había recibido noticia alguna desde el momento en que se unió al movimiento; finalmente recordó los cadáveres casi irreconocibles que encontró sentados en el suelo del que alguna vez fue su hogar, recargados en la pared con los brazos sobre el hombro del cadáver que reposaba a su lado, como si posaran para una fotografía, sobre los cuales se leía «Desde el hogar debe comenzar la corrección. Bienvenido de vuelta». En ese instante soltó un bufido que hizo volar una nube de ceniza.
Cuando completó la sexta bomba el cielo ya clareaba. Arrojó la última colilla junto con la cajetilla vacía por la ventana y volvió a sentarse para contemplar su trabajo. Tras escasos segundos de reflexión se encaminó al rincón donde dormía y buscó dentro de su mochila otra cajetilla y un reloj de cuerda cuya carátula exhibía un ratón de marca registrada. Lo tomó entre sus manos y comenzó a darle cuerda: siete vueltas para las manecillas y cuatro para la alarma que debía sonar a las siete y media, junto con el resto de los relojes de la casa. Con un desatornillador abrió la tapa trasera y con los últimos cables que quedaban comenzó a construir un detonador, nuevamente divagando. Recordó esta vez, trabajando más rápido a cada segundo, la manera en que había sido involucrado en el conflicto: recordó su huída de los militares, al grupo de desconocidos que le había salvado y la primer explosión; recordó haber jurado que guardaría silencio, que no los entregaría aún a punta de cañón, pero que, por lo que más quisieran, le dejaran volver a su casa, petición respondida, tras varias negaciones, con un culatazo de escopeta en la cabeza: «En tiempos de guerra de nadie nos podemos fiar. De cualquier modo estás más seguro trabajando con nosotros»; recordó su fuga y retorno en la misma noche –acciones que pasaron desapercibidas por ambos bandos- y el momento más vacío de su vida, en que callejoneaba sin rumbo ni paradero, sin hogar ni posible asilo y sabiéndose identificado y perseguido por el nuevo régimen, hasta que, sin darse cuenta, se vio caminando de regreso al escondite de los rebeldes contra su voluntad, pero sabiendo que no había otro lugar al cual llegar después de la terrorífica escena que presenció en su casa: «Huyendo de los asesinos para refugiarme con otros», pensó un hombre que lo había perdido todo y acudía a un grupo de gente que odiaba para sobrevivir.
A las siete y cuarto unió las seis bombas al detonante, que se activaría cuando las campanas del reloj sonaran. Encendió un último cigarro que fumó tranquilamente mientras contemplaba los brazos del ratón avanzar. «Puedo hacerlo hoy… O quizás mañana», pensaba segundos antes de soltar una risotada que trataba de sofocar entre dientes. «Todo es culpa suya, ellos me obligaron». Miles de pensamientos se arremolinaban dentro de su cabeza: de culpa, de odio, de justificación, por mencionar los más lúcidos. «Aquí termina todo. Ya ha acabado el sufrimiento, es hora de volver a casa», «Podría fugarme de nuevo… pero no tiene caso», «¿Pensará alguien la ironía de los relojes?».
A pocos minutos de la hora indicada, la duda tomó posesión de sus manos. Acercó el reloj a su oído para escuchar los últimos segundos de su vida y entrelazó los cables en sus dedos. Quince segundos; apretó los ojos y comenzó a contar sincronizado al segundero. Simultáneamente, seguidos por el pequeño despertador, todos los relojes de la casa comenzaron a sonar: algunos con timbres digitales, otros con campanadas, uno con una grabación de trompeta y un gran reloj de péndulo en la estancia principal expulsaba periódicamente un gorrión tallado en madera exclamando «cucú» a todo volumen. Mientras tres docenas de personas se despertaban y se daba el relevo de centinelas, escondió el reloj debajo de su ropa y se puso de pie. «Será mañana, entonces». Se acercó a la ventana y a lo lejos divisó la cúpula de una iglesia, donde las campanadas llamaban a los fieles a misa. Su corazón dio un vuelco al pensar en la atrocidad con que intentarían dar fin a sus problemas y suspiró.

El reloj de la plaza central marcaba ya las siete cuando el auto se detuvo ante el portón de madera tallada, añeja y chirriante. El sopor del uniforme contrarrestó la helada neblina que rozaba el suelo y el aire gélido que penetraba sus pulmones. Una escolta de ocho hombres armados con rifles y granadas le siguió a través del portón, guardando por unos segundos sus armas para persignarse. Uno por uno, secaron sus botas en un tapete de papel periódico colocado detrás de los bancos y avanzaron para tomar asiento. Dos escoltas permanecieron en la entrada para registrar al resto de los presentes, además de un numeroso grupo de soldados vigilando tres manzanas a la redonda, sin embargo estas medidas de seguridad parecían ser excesivas, pues además de un grupo de ancianas cuya fe superaba el miedo, no solía haber mucha concurrencia a este tipo de ceremonias desde que las medidas de seguridad impedían a la gente cruzar palabra alguna en la calle.
Con el paso de los minutos la concurrencia fue aumentando. Decenas de soldados comenzaron a entrar, algunos escoltados y otros por su cuenta. Desde lo más alto del altar una paloma blanca observaba cómo se agrupaban según la franja de sus uniformes. En un rincón las ancianas temblaban al ver la enorme cantidad de asesinos presentes. Finalmente el padre subió a la tarima e hizo sonar las campanas.
-In nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti...
A lo lejos, desde una ruinosa casa, rodeado de compañeros expectantes y con el valor que segundos atrás le hizo falta, Rogelio oprimió el botón de un detonante que enviaría señal al cargamento de setenta y tres kilos de dinamita sembrados en los cimientos de la catedral.
Un suceso tan rutinario como ajeno para el humano -el fin de una vida- resonó colectivamente una vez más. Acallado por un prolongado grito, el fugaz estruendo permaneció en los callejones más oscuros por días enteros, haciendo salir de su escondite a miles de criaturas subterráneas que buscaron refugio dentro de las casas y arrebató de un golpe decenas de las vidas más preciadas para el pragmático dirigente de los grupos militares; recién llegados que esperaban recibir la bendición del padre antes de comenzar su trabajo. Espontánea, siempre puntual, la muerte hace acto de presencia y con un simple roce de su mano invita a las almas de los condenados a abandonar eternamente un cuerpo próximo a morir, a desintegrarse y fundirse con un absoluto cósmico, a elevarse en una eterna danza molecular, celestial, donde el polvo vuelve a la tierra, una tierra asfixiada por concreto, humo, desechos, guerras, odio, polvo, polvo que se verá impedido por la ausencia de relieve natural y será barrido por el viento, será esparcido para alimentar a microbios, irritar ojos y ser olvidado por siempre como tal. Tras la lamentable defunción –informada a las respectivas familias en media cuartilla taquigrafiada en papel encerado, donde se les condecoraba como héroes- de diez generales, cuarenta francotiradores, veinte espías y un regente, el ejército invasor quedaba sin recursos inmediatos, a excepción de infantería, para mantener el control sobre la ciudad. El momento de salir de la oscuridad había llegado. Asomando del agujero hecho por la explosión, la cabeza prehispánica de una serpiente tallada en piedra sonreía después de quinientos años.
CONTINUARÁ…

2° tempo: ADAGIO

2008-04-04T00:59:00.000-06:00

Always searching, never finding
Your shadows in the dark
Always searching, never finding
My shadows in the dark

Wishing you to be so near to me
Finding only my lonelines
Waiting for the sun to shine again
Finding that it's gone to far away
To die
To sleep
Maybe to dream

To die
To sleep
Maybe to dream

Maybe to dream
To dream
--------------------------------------------------------
New Trolls, "2° tempo: ADAGIO", Concerto Grosso N. 1, 1971

Fragmento

2008-03-08T15:46:00.001-06:00

Difuminábase tu sombría silueta, dibujada irregularmente en el escabroso relieve de la pared, mientras el sol se ocultaba tras la barrera de mesetas áridas. Te perdí de vista unos instantes y de nuevo apareciste, empero, lejos de ser motivo de sombra, cortaste la penumbra con tu exigua, blanquecina y lunar luz.

Time

2008-02-07T00:26:00.001-06:00

Ticking away the moments that make up a dull day
You fritter and waste the hours in an off hand way
Kicking around on a piece of ground in your home town
Waiting for someone or something to show you the way
-
Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain
You are young and life is long and there is time to kill today
And then one day you find ten years have got behind you
No one told you when to run, you missed the starting gun
-
And you run and you run to catch up with the sun, but its sinking
And racing around to come up behind you again
The sun is the same in the relative way, but youre older
Shorter of breath and one day closer to death
-
Every year is getting shorter, never seem to find the time
Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines
Hanging on in quiet desperation is the english way
The time is gone, the song is over, thought Id something more to say

---- Breathe - reprise
Home, home again
I like to be here when I can
And when I come home cold and tired
Its good to warm my bones beside the fire

Far away across the field
The tolling of the iron bell
Calls the faithful to their knees
To hear the softly spoken magic spells.
-----------------------------------------------------------------------
Pink Floyd: Mason/Waters/Wrigth/Gilmour, "Time", Dark Side Of The Moon, 1973

¿Muerte?

2008-02-06T01:32:00.002-06:00

Con la cabeza recostada de lado y los párpados cubriéndome la mitad de los ojos, vi entrar una silueta que no alcancé a distinguir certeramente, entre haces de luces coloridas que danzaban ocultándose en la sombra, hasta que su respiración se escuchaba -profunda y discreta- a menos de un metro de mí. Con sólo ver los pliegues de su vestido me bastó para saber que se trataba de ella y sin necesidad de cruzar miradas lo deduje el resto: había amarrado su cabello en una coleta y lo adornaba con un prendedor de oro con brillantes que le había regalado su abuela, como solía hacer las sofocantes tardes de verano que aprovechaba para pasear en carro al campo, resplandeciente y ocultando la soberbia de su hermoso rostro tras un abanico; su mano izquierda había sustituído el rehilete habitual por un pañuelo perfumado que escurría lágrimas y mocos; su vestido había sido manchado de tierra en el instante en que cayó de un árbol al escapar por la ventana de la custodia paterna, y por lo mismo -imagino- le faltaba un zapato; el rumor de mi muerte se escabuyó por debajo de la puerta y escaló por las paredes hasta su habitación, donde hizo acto de presencia despertándola con un discreto sobresalto.
Ella estiró su mano hasta mi hombro y comenzó a tirar y empujar del mismo para sacudir mi cuerpo sin decir palabra alguna. Finalmente se detuvo para sentarse a mi lado. Rodeó con su brazo mi espalda y comenzó a susurrar incoherencias en mi oído.
-Ya vámonos, tenemos que irnos -me decía. Sin embargo no hubo reacción de mi parte.
Me tomó del brazo y comenzó a tirar de él, arrastrando el peso muerto de la mitad superior de mi cuerpo a la orilla de la cama, la cual cedió a la gravedad y se desplomó dando un golpe seco en el suelo.
-¿Ya te fuiste? -me preguntó en ánimo derrotista- ¿Ya me dejaste?
Al verse nuevamente sin respuesta se dio la vuelta, se encaminó molesta y con pasos decididos hacia la puerta de corteza podrida; sin decir una palabra más salió de la choza y comenzó a caminar sobre la tierra recién empapada por las esporádicas tormentas primaverales. En ese instante me puse de pie en un salto y corrí tras ella. Mientras la abrazaba le dije quedamente al oído: 'No te voy a dejar nunca'. La subí a mis hombros y la llevé cargando hasta la entrada de su casa, cojeando por la reuma, pero revivido por el destello de su risa infantil.

Léase: la historia de la humanidad

2008-01-22T01:30:00.001-06:00

Almacenada dentro de una pequeña grieta en la banqueta, y enrojecida por el incesante flujo de sangre, una colilla de cigarro vieja le recordó inevitablemente las tardes en que se discutía de manera ferviente, entre un grupo de jóvenes estudiantes, el destino de un putrefacto y decadente mundo. Parte de la sangre que la enrojecía manaba de su horadado brazo, que reposaba inerte sobre la cabeza de algún desconocido, quien no había corrido con tanta suerte como él.
Hacía semanas que la ciudad había sido ocupada, inútilmente defendida por militares y, en intentos fácilmente disipados, por pequeños grupos de civiles que pretendían defender su hogar. Se había dado anuncio, por parte de los invasores, que las actividades cotidianas se llevarían a cabo normalmente, salvo por las estrictas medidas que habían sido impuestas, incluyendo un toque de queda que daba inicio antes del ocaso. Al principio la gente no salía de sus casas, pues temían a los centinelas que rondaban calle por calle, dejando tras de sí un permanente eco de bala y un denso olor a muerte. Tras unos días, la gente comenzó a salir aunque fuera únicamente a comprar provisiones, con un imprescindible nerviosismo, mirando en todas direcciones con miedo de cruzarse con una bala malintencionada, siempre agachando la mirada ante los patrulleros de oscuro uniforme, quienes ocasionalmente mataban gente por ocio, o la secuestraban para no volver a ser vista.
Para evitar los esporádicos intentos de recuperar la ciudad por parte de los civiles, se tenía prohibido que la gente se congregara en grupos de más de tres personas, por lo que se vieron muchas más masacres una vez que la gente comenzó a salir con un poco más de seguridad, retrayéndose de nuevo.
En ocasiones, cuando las congregaciones eran disueltas, mucha gente que simplemente iba de paso –a un radio de tres cuadras a la redonda- era asesinada sin siquiera saber que había un grupo rebelde cerca. Éste había sido el destino de Rogelio.
Tras una sorpresiva lluvia metálica, y una herida dolorosa, pero no letal, se tiró al piso del dolor y permaneció inmóvil para simularse muerto, medio oculto entre los cadáveres de los protestantes que huyeron en dirección suya. Sin levantar la cabeza del asfalto, escuchó con cuidado los pesados pasos de las botas de caucho que rondaban terminando de matar a aquellos que sólo habían sido heridos, y cuando finalmente se acercaron a él, contuvo la respiración y hasta podría haber jurado que su corazón se detuvo unos instantes para evitar hacer ruido. Tronó un rifle sobre su cabeza y a pesar del miedo y la sorpresa, no movió un músculo. El tiro perforó el pecho de un joven que, como él, se fingía muerto para evitar el tiro de gracia. La sangre de todas las víctimas inundaba las más pequeñas hendiduras del relieve de concreto.
Finalmente los soldados se agruparon y se retiraron marchando a un ritmo lento, casi hipnótico. Estaba vivo y en unos minutos, cuando el eco de los pasos cesara, podría levantarse y regresar a su casa, siempre y cuando no fuera demasiado tarde y la pérdida de sangre le impidiera mantenerse en pie. Mientras tanto, tenía que esperar.
Escondido en el eco de los pasos, que golpeaban el piso al unísono, le pareció escuchar dentro de su cabeza una canción de protesta que alguna vez, cuando joven, había entonado junto con veinte compañeros ante las oficinas del colegio. Recordó la satisfacción de hacerse escuchar, la felicidad de protestar por una causa que consideraba justa, la ilusión de lograr algo, y sobre todo, la calma de saber que su vida no corría riesgo al encararse a una autoridad de papel, cuyos castigos y reprimendas por escrito eran inútiles.
En el delirio de los recuerdos y la evasión de la realidad, la música fue esclareciéndose y tomando fuerza, como si no fuera un recuerdo y proviniera de algún lugar cercano.
Inspirado por los recuerdos y la música, intentó levantarse con el brazo que tenía ileso, sin embargo las fuerzas le abandonaron rápidamente y cayó pesadamente sobre un rojo charco que le salpicó la ropa. Al escuchar con mayor claridad la música, identificando claramente los compases de la canción, soltó un bufido de risa y finalmente se soltó a llorar en silencio, sin sollozar ni suspirar, simplemente derramando lágrimas de impotencia.
Cuando estaba casi seguro de la desaparición de las pisadas, intentó nuevamente, y sin éxito, ponerse de pie. Permaneció sentado unos minutos, jadeando de dolor y contemplando su brazo herido. La bala no lo había atravesado por completo, pero sería necesario coserle para sanar. Entonces una idea asaltó su mente: si era visto con una herida de bala por los patrulleros, probablemente sospecharían y le matarían sin titubear. Miró a su alrededor para examinar la desolada avenida. Trató de ver lo más lejos posible a lo largo de ambos lados del camino, uno de los cuales se perdía en una curva a poca distancia. Del otro lado se desaparecía la longitud de la calle en un largo trecho de color gris hasta una glorieta arbolada, que sólo podía verse como una mancha verde.
Sin darse cuenta, comenzó a tamborilear los dedos sobre su hombro a un ritmo repetitivo con la cabeza ladeada hacia el extremo verde de la avenida, que repentinamente comenzó a oscurecerse, como si una mancha negra se expandiera desde abajo, cubriéndola. El corazón se le disparó cuando reconoció a lo lejos el uniforme de los patrulleros que escoltaban una camioneta con altavoz. De un salto se levantó y al agacharse casi se cae de bruces. Comenzó a avanzar en cuclillas sosteniéndose de lo que tuviera a su alcance, pues las piernas no le funcionaban bien. Tan rápido como se lo permitía el nerviosismo se escabulló entre calles secundarias buscando algún lugar para esconderse. Alguna vez la zona estuvo llena de vida, comercios y atractivos turísticos. Las pocas tiendas y vendedores ambulantes que llegaron a abrir sus negocios fueron disuadidos a la fuerza para mantener libre toda la zona alrededor de aquella, la avenida principal.
Corrió lo más que pudo a través de los vacíos callejones impulsado por un primitivo instinto de supervivencia hasta que la pérdida de sangre le hizo caer sobre un costado con la vista borrosa. En el piso, luchó por no perder la conciencia, pero su cuerpo estaba llegando al límite. La cabeza le daba vueltas y las extremidades le hormigueaban. Recargado de espaldas contra una pared, con la cabeza apuntando hacia una nada celeste finalmente se dio por vencido y cerró los ojos esperando morir antes de ser encontrado. Mientras el mundo se desvanecía ante sus ojos, en un pequeño instante de lucidez notó que la música que inundaba las calles no era parte de su imaginación y provenía de un lugar cercano.

Un fuerte golpe en la cabeza le despertó. Al abrir los ojos vio un grupo de sombras cruzar corriendo por el callejón. Una de ellas le tiraba del brazo gritándole en voz baja que se levantara, que no tardaban en llegar los militares y si los encontraban en la calle a esa hora les matarían. La luna asomaba detrás de un gran edificio, de donde había estado sonando una y otra vez la misma canción a través de unas enormes bocinas colocadas a lo alto de éste.
Parpadeó varias veces mirando en todas direcciones, bastante aturdido y confundido, sin levantarse.
-¡Carajo, vámonos ya!- insistió la sombra y lo levantó de un jalón de brazo.
Sin saber a dónde se dirigía ni con quiénes iba, pero con la certeza de huir de una muerte segura, comenzó a correr tan rápido como le era posible, a la par de un grupo de siete u ocho personas camufladas de negro cuyo calzado no hacía ruido. Cuando a sus espaldas se escuchó el estruendoso arribo de un helicóptero, ya se encontraban suficientemente lejos, en uno de tantos edificios abandonados que la ciudad había rehusado a rehabilitar, y cuyo último piso contaba con un enorme ventanal desde el cual se sentaron todos a contemplar la escena que se llevaba a cabo sobre la avenida principal: el helicóptero exploraba los alrededores deteniéndose en ciertos puntos para indicar a los patrulleros el sitio donde había sido localizado algún civil noctámbulo. La música seguía sonando y desde el refugio podía escucharse levemente por encima de los motores. El helicóptero descendió sobre el techo del edificio y descargó varias docenas de soldados, quienes entraron a investigar el edificio de veintidós pisos.
Mientras observaba la escena, Rogelio recordó su brazo herido. Hasta entonces no había notado la camisa rasgada ni los vendajes, ni siquiera se había dado cuenta que su brazo permanecía inerte e insensible, tambaleándose al ritmo de sus pasos mientras corría. La sangre había dejado de fluir y la bala ya no estaba. Extrañado, se dispuso a preguntar qué había sucedido, sin embargo, fue interrumpido por un seco comentario:
-Ya se dieron cuenta.
Volteó nuevamente a ver la cima del edificio y vio que los soldados regresaban al helicóptero a empujones y que éste ya había encendido sus motores para elevarse aún sin todos los tripulantes dentro. Antes de elevarse medio metro, una serie de destellos se apoderaron del edificio y uno particularmente grande, en el piso veintidós, hizo volar ladrillos, cristales, hélices, uniformes calcinados y armas carcomidas. Cuando el humo se dispersó completamente la luna asomó con total esplendor iluminando con su blanca luz los escombros.

Lucía

2007-09-30T13:25:00.001-05:00

Vuela esta canción
para ti, Lucía,
la más bella historia de amor
que tuve y tendré.
Es una carta de amor
que se lleva el viento
pintado en mi voz
a ninguna parte
a ningún buzón.
No hay nada más bello
que lo que nunca he tenido.
Nada más amadoque lo que perdí.
Perdóname si
hoy busco en la arena
una luna llenaque arañaba el mar...

Si alguna vez fui un ave de paso,
lo olvidé pa' anidar en tus brazos.
Si alguna vez fui bello y fui bueno,
fue enredado en tu cuello y tus senos.
Si alguna vez fui sabio en amores,
lo aprendí de tus labios cantores.
Si alguna vez amé,
si algún díadespués de amar, amé,
fue por tu amor, Lucía,
Lucía...

Tus recuerdos soncada día más dulces,
el olvido sólose llevó la mitad,
y tu sombra aúnse acuesta en mi cama
con la oscuridad,entre mi almohaday mi soledad.
--------------------------------------------------------------------------
Joan Manuel Serrat, "Lucía"